INGEBORG

 INGEBORG

                                                                               Hablar con la Muerte

“Y he elegido a la muerte,

para todas las confesiones…”

Ingeborg Bachmann (1926 – 1973)

Yo elegí

hablar con la Muerte

y la Muerte era un perro transparente

que comía de mi mano

como comen  las palomas

de la mano de la vieja loca de la plaza.

A veces me mordisqueaba los dedos

y mis dedos sangraban,

y yo no entendía

el color de la sangre.

A veces soltaba en mi palma

una lágrima de vidrio

y yo pensaba en el Sena,

y el Sena tenía la amargura

de treinta píldoras

engarzadas

en una lengua vencida,

y era tan largo

como una caída por la ventana,

y era tan corto

como un poema escrito

en la cabeza de un alfiler.

Yo elegí

hablar con la Muerte

y la Muerte era un perro transparente,

y el perro era un océano

donde ahogar mi omóplato viudo

y lavarme la mugre

de no ser amada.

Yo hablaba con la Muerte

casi todo el día

los últimos días

y cuando creí que la Muerte

había dejado de escucharme

me arranqué una a una

las páginas del cuerpo

y las prendí fuego

para que nadie, jamás,

pudiera leer

cuánto me dolía. 

 INGEBORG

                                                                               Parlare con la Morte

“E ho scelto la morte,
per tutte le confessioni…”
Ingeborg Bachmann (1926 – 1973) 


Ho scelto
parlare con la Morte 
E la Morte era un cane trasparente 
che mangiava dalla mia mano 
come mangiano i piccioni 
dalla mano della vecchia matta della piazza. 
A volte mi mordicchiavo le dita
e le mie dita sanguinavano, 
e io non capivo 
il color del sangue. 
A volte lasciavo cadere dal palmo 
una lacrima di vetro 
e pensavo alla Senna, 
e la Senna aveva l’amarezza 
di trenta pillole 
inanellate 
in una lingua vinta, 
ed era lunga 
come una caduta dalla finestra,
ed era corta 
come una poesia scritta 
sulla testa di uno spillo.  


Ho scelto 
di parlare con la Morte 
e la Morte era un cane trasparente,
 e il cane era un oceano 
in cui annegare la mia scapola orfana 
e lavarmi la sporcizia 
di non essere amata. 
Parlavo con la Morte 
quasi tutto il giorno 
gli ultimi giorni 
e quando ho creduto che la Morte
avesse smesso di ascoltarmi 
ho strappato a una a una 
le pagine dal mio corpo 
e le ho bruciate 
perché nessuno, mai, 
potesse leggere 
quanto mi faceva male.


De "Un rayo a tiempo", El Mensú Ediciones (2018)
Traducción: Sara Cericola