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viernes, 3 de junio de 2022
jueves, 3 de junio de 2021
miércoles, 3 de junio de 2020
EL MONSTRUO
EL MONSTRUO
A veces pienso que ese tipo todavía anda por ahí.
A veces pienso que ese tipo anduvo por ahí
durante todo este tiempo,
celebrando las Navidades y los cumpleaños de sus hijos,
comprándoles regalos,
llevándolos a Mc Donalds o al cine
a ver la última película de Disney.
Besando a su mujer
(o quizás golpeándola,
ese tipo no tenía saliva verde
ni espolones pero era un monstruo,
el monstruo que aparece en todas mis pesadillas,
uno, dos, ya viene por ti).
A veces me pregunto si fui la única,
si en esta película de terror hubo
una heroína que al fin lo detuviera,
una chica con anteojos que descubriera su talón de Aquiles
en algún libro olvidado,
un ritual shokopiwah que lo borrara del mapa,
una denuncia que alguien tomara en serio.
Yo estuve por acá todo este tiempo,
con mi minifalda roja
y mi remera con una estampa del pato Donald,
con mis zapatitos sin taco,
siempre de diecisiete años,
tratando de reiniciar mi cuerpo cada día
sin que la pantalla de la memoria se tilde
en la llaga azul del error,
del horror.
Yo estoy por acá, todavía,
preguntándome que habrá sido de la vida de ese tipo,
si todavía sigue por ahí
(adentro del placard,
debajo de la cama,
en una alcantarilla),
y deseo que esté muerto,
bien muerto para que el grito
se convierta en un acto de fe,
en una gaviota ciega que sabe de memoria el verano
y se aferra al cielo que un monstruo sin saliva verde
ni espolones
no pudo tapar con su basura.
sábado, 25 de noviembre de 2017
UNA CHICA DE 16 AÑOS - DÍA INTERNACIONAL DE LA ELIMINACIÓN DE LA VIOLENCIA CONTRA LA MUJER
UNA CHICA DE 16 AÑOS
A Anahí Benítez
Tenés una hora para escribir un poema.
Una hora antes de ponerte a pelar papas
y freír milanesas.
Tenés una hora para hablar de una chica de 16 años.
Podrías hacerlo mañana, con más tiempo.
Pero, no.
Tiene que ser hoy. Tiene que ser hoy.
Como si alguien te escuchara.
Como si alguien nos escuchara.
Tenés una hora para escribir un poema.
No hace falta que sea bueno.
Tenés una hora para hablar de una chica de 16 años.
Vos, ella.
Cualquiera de tus dos Camilas.
La ex de tu hijo,
a la que detestás un poquito.
Una hora.
¿Qué vas a decir?
¿Qué vas a decir que ya no hayas dicho?
Pensás en tus 16.
Las minifaldas y las vecinas decretando
que eras una loquita.
Los exámenes de matemáticas que reprobaste una y otra vez,
porque, sí, eras una loquita
y leías “La dama de las camelias” en clase
mientras tus compañeros aprendían a despejar X.
Las horas de llanto histérico porque el pibe de la otra cuadra
cayó con una novia más linda que vos.
“Relax”, el mejor disco de Virus.
A los 16 años no pensabas en la muerte.
No en la tuya, al menos.
A los 16 eras eterna.
Tenés una hora y no sabés que decir.
Pero insistís en el ritual desesperado
de escribir un poema que hable de una chica de 16 años
que no conociste,
que no vas a conocer nunca,
que se estrelló contra la palma del horror
como otra mariposa ciega.
Una chica desnuda, rota,
con los ojos secos,
con una etiqueta en el dedo pulgar del pie
donde alguien escribió prolijamente
su nombre de princesita india.
No te esfuerces.
No hay poema que valga.
Anahí.
Tenía una sonrisa hermosa.
Seguro que no pensaba en la muerte.
Seguro que era eterna.
Arte: Claudia Tremblay
sábado, 5 de agosto de 2017
UNA CHICA DE 16 AÑOS
UNA
CHICA DE 16 AÑOS
Tenés
una hora para escribir un poema.
Una
hora antes de ponerte a pelar papas
y
freír milanesas.
Tenés
una hora para hablar de una chica de 16 años.
Podrías
hacerlo mañana, con más tiempo.
Pero,
no.
Tiene
que ser hoy. Tiene que ser hoy.
Como
si alguien te escuchara.
Como
si alguien nos escuchara.
Tenés
una hora para escribir un poema.
No
hace falta que sea bueno.
Tenés
una hora para hablar de una chica de 16 años.
Vos,
ella.
Cualquiera
de tus dos Camilas.
La
ex de tu hijo,
a
la que detestás un poquito.
Una
hora.
¿Qué
vas a decir?
¿Qué
vas a decir que ya no hayas dicho?
Pensás
en tus 16.
Las
minifaldas y las vecinas decretando
que
eras una loquita.
Los
exámenes de matemáticas que reprobaste una y otra vez,
porque,
sí, eras una loquita
y
leías “La dama de las camelias” en clase
mientras
tus compañeros aprendían a despejar X.
Las
horas de llanto histérico porque el pibe de la otra cuadra
cayó
con una novia más linda que vos.
“Relax”,
el mejor disco de Virus.
A
los 16 años no pensabas en la muerte.
No
en la tuya, al menos.
A
los 16 eras eterna.
Tenés
una hora y no sabés que decir.
Pero
insistís en el ritual desesperado
de
escribir un poema que hable de una chica de 16 años
que
no conociste,
que
no vas a conocer nunca,
que
se estrelló contra la palma del horror
como
otra mariposa ciega.
Una
chica desnuda, rota,
con
los ojos secos,
con
una etiqueta en el dedo pulgar del pie
donde
alguien escribió prolijamente
su
nombre de princesita india.
No
te esfuerces.
No
hay poema que valga.
Anahí.
Tenía
una sonrisa hermosa.
Seguro
que no pensaba en la muerte.
Seguro
que era eterna.
Anahí Benítez desapareció el sábado 29 de
julio. El cadáver de la joven de 16 años fue encontrado semienterrado en la
reserva Santa Catalina de Lomas de Zamora, tras una búsqueda de casi una semana.
viernes, 4 de agosto de 2017
LA PRIMICIA
LA PRIMICIA
Es la noticia que nadie quiere dar
pero todos quieren dar
(el cadáver ya está en la morgue,
¿es o no es?
tenemos cien hojas arrancadas del diario de la chica,
la clave de su cuenta de Facebook,
un helicóptero sobrevolando el lugar de los hechos,
diez móviles de TV)
(el cadáver ya está en la morgue,
¿es o no es?
tenemos cien hojas arrancadas del diario de la chica,
la clave de su cuenta de Facebook,
un helicóptero sobrevolando el lugar de los hechos,
diez móviles de TV)
¿Quién va a tener la primicia del horror?
Mi hijo se sirve un vaso de jugo de naranja,
me mira,
me dice que a veces piensa
en la agonía de las pibas antes de.
Yo también pienso en la agonía de las pibas antes de.
me mira,
me dice que a veces piensa
en la agonía de las pibas antes de.
Yo también pienso en la agonía de las pibas antes de.
Se parece a mí
este hijo que me duele tanto.
Tendrá insomnio.
Fumará hasta morir.
Siempre encontrará nudos incómodos
en el revés de las cosas.
Jamás será del todo feliz.
este hijo que me duele tanto.
Tendrá insomnio.
Fumará hasta morir.
Siempre encontrará nudos incómodos
en el revés de las cosas.
Jamás será del todo feliz.
Arte:
"Heart Attack", William Ronald
jueves, 8 de junio de 2017
domingo, 4 de junio de 2017
PSICOPOESÍA
PsicoPoesia RADIO!!!
Mañana, Martes 6 de Junio, a las 21 horas, en PsicoPoesia "La Poesía, también, dice "NI UNA MENOS", con RAQUEL GRACIELA FERNÁNDEZ , Escritora - Poeta, autora de los libros " INTERRUMPIDAS" y "PRETTY IN PINK" entre otros.
Mañana a las 21 hrs por radio ARINFO www.arinfo.com.ar
También pueden llamarnos durante el programa al 52191042
TODOS INVITADOS!!!!!!
sábado, 29 de abril de 2017
"CADA 30 HORAS" - CINE DEBATE
Alejandra Perdomo, directora del documental "Cada 30 horas"
Con Alejandra Perdomo, directora del documental "Cada 30 horas"
sábado, 22 de abril de 2017
sábado, 11 de marzo de 2017
NIÑAS DE GUATEMALA
NIÑAS
DE GUATEMALA
las
dormían
con
cuentos sin hadas
con
cuentos de carne extranjera
apuñalándoles el cuerpo
ellas
apretaban las rodillas con asco
y
después apretaban los ojos
no
querían ver pero veían
se
veían adentro
rotas
faroleritas
ciegas tropezando
con
restos de infancia
con
palomas blancas sin rama y sin flor
sentadas en verdes
dolores
y la
vida era un ta te ti suerte para nadie
y la
noche era una morgue de hielo
las
dormían
con
cuentos sin perdices
les
comían la piel
la boca
les
apolillaban los huesos
les decían
que eran malas
que
escondían cuchillitos en el pelo
y
relámpagos debajo
de la lengua
que el dolor era mentira
las encerraron
por
mujeres
por
pobres
por
brujas
niñas
de Guatemala
muertas
de desamor y de fuego
esperando
que el
poema las recoja
El 8 de marzo de 2017 un incendio en el Hogar Seguro Virgen de la Asunción, ubicado en el municipio de San José Pinula (Guatemala), provocó la muerte de 40 niñas y adolescentes. Una veintena de sobrevivientes se encuentra en gravísimo estado. Las chicas estaban encerradas en un sector del albergue, ya que el día anterior algunas habían logrado huir en medio de una protesta por los atropellos que sufrían en el lugar, que incluían maltrato verbal y físico, y abusos sexuales.
Guatemala: 37 niñas murieron amotinadas por denunciar abusos
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