En la mitad del corazón que alimento
con
pajaritos negros
todavía
está escrito tu nombre.
Tu
nombre está ahí,
un
papelito lo sostiene,
un
papelito titánico,
cuánto
pesa el recuerdo,
cuánto
pesas vos ausente.
martes, 31 de agosto de 2021
EN LA MITAD DEL CORAZÓN...
lunes, 30 de agosto de 2021
TENÍA SEIS AÑOS CUANDO ME REGALARON...
Tenía seis años cuando me regalaron
una llavecita para darle cuerda a mis pies.
La insertaba en una ranura imaginaria
y la hacía girar con alegría.
Entonces era yo la que giraba,
con los brazos en alto,
sostenida por un tutú de fantasía
y la música venía de cualquier parte.
La
torpeza y la impaciencia hicieron
que tal maravilla se rompiera enseguida.
Fue como si el tutú
se durmiera para siempre.
Nunca volví a bailar.
una llavecita para darle cuerda a mis pies.
La insertaba en una ranura imaginaria
y la hacía girar con alegría.
Entonces era yo la que giraba,
con los brazos en alto,
sostenida por un tutú de fantasía
y la música venía de cualquier parte.
que tal maravilla se rompiera enseguida.
Fue como si el tutú
se durmiera para siempre.
Nunca volví a bailar.
sábado, 28 de agosto de 2021
ISLANDIA
ISLANDIA
Yo también pienso, a veces, en
Islandia.
Pero no pienso en Odín y
sus dos cuervos,
ni
en Iðunn y sus manzanas,
ni
en los Vanir y la dulce Freyja.
Pienso
en sus primorosas casas de colores,
esas,
que en las fotos de la web,
parecen
cajitas de remedios pintadas con témpera
luciéndose
en una maqueta infantil.
Pienso
en alguna canción de Björk.
Nada
demasiado pretencioso.
Los
dioses y los gnomos
suelen
serme esquivos
cuando
miro y me miro
la
duda, la incertidumbre, el desorden.
Cuando
el sábado a la noche dan “Gigante” en
la tele
y
nos juntamos con las amigas de siempre
a
llorar por James Dean
y a
contar historias de novios que nos abandonaron
y
tenían los labios así,
curvilíneos,
carnosos,
como
hechos para el beso.
No
me sobra el tiempo para pensar en Islandia,
pero
a veces pienso, sí.
Nada
demasiado sublime.
No
soy una criatura elegida.
Las palomas que manchan
las veredas del barrio
poco tienen que ver con Hugin y Munin.
No son animales ilustres.
No viajan por el mundo recabando
noticias
para congraciarse con su amo.
Apenas comen pedacitos de pan duro
de la mano de la vieja de la otra
cuadra
(la loca, la que me mueve a risa,
aunque a veces sospecho que ningún
dios,
ni siquiera uno nórdico,
es más sabio que ella,
y que las palomas,
que parecen regodearse en su
ignorancia,
son menos tontas de lo que imagino).
Yo también pienso, a veces, en
Islandia.
Pocas, eso sí.
El sur tiene sus urgencias y sus
encantos
y descreo de los que juran
que en esa tierra de magia y nieve,
todo el mundo es feliz.
Yo no podría ser feliz
en un lugar sin duda, ni
incertidumbre, ni desorden,
ni mujeres llorando porque una
pequeña deidad rubia
fuera de libreto
estrelló su boca perfecta en ese
maldito Porsche
hace más de cincuenta años.
Aunque haya un dios
repatingándose en su trono
en cada esquina
y Björk cante
como un ángel.
viernes, 27 de agosto de 2021
jueves, 26 de agosto de 2021
miércoles, 25 de agosto de 2021
martes, 24 de agosto de 2021
LA SOLEDAD ES...
La soledad es un agujero en el mantel
donde la vida dispone
los platos y los días.
Mi lengua enhebra muertos y versos
para zurcir el desgarro.
Arte: "The red-chequered Tablecloth or The Dog’s Dinner", Pierre Bonnard
domingo, 22 de agosto de 2021
CUANDO ME DIJERON...
Cuando me dijeron
que los Reyes eran los padres,
lejos del enojo o la desilusión,
corrí a pedirle a mamá
mi corona de princesa.
La infancia fue
el vaso medio lleno.
Arte: “Little Princess”, T. Matthews Fine Art
viernes, 20 de agosto de 2021
jueves, 19 de agosto de 2021
TU RISA
TU RISA
Ningún hombre puede escuchar tu risa.
Ningún pajarito puede soltarse de tu garganta
y volar hasta tus
labios
para deshacerse en
trinos.
Ninguna flor puede
estallar en tu boca
en un do re mi de
estambres ondulantes
como pequeños tentáculos de azúcar.
Ningún poema puede
danzar en tu lengua
agitando pañuelos rojos
y alardeando con espejos diminutos
del poder de la luz.
Nadie podrá escuchar tu risa
ahora que vos,
las flores, los pajaritos y la poesía
fueron embalados,
con ferocidad,
en una caja de cosas inútiles.
Esas
que se pudren en un desván de arena,
sin sospechar, siquiera,
su vocación inapelable de tesoros.
Arte: ShamisaHassani
miércoles, 18 de agosto de 2021
martes, 17 de agosto de 2021
lunes, 16 de agosto de 2021
DOS DÍAS EN LA VIDA
DOS
DÍAS EN LA VIDA
Dos
días estuve internada
en
una clínica psiquiátrica.
Dos
días. Casi nada.
Pero
cuando me dieron el alta
lloré
por esas palomas rotas
a
las que nadie les abrió
las
puertas de la jaula.
Dos
días estuve encerrada
sin
espejos donde mirarme y odiarme;
donde
mirarme y reflejarme,
y
aceptar que no soy un vampiro,
que
aunque me chupe la sangre y la vida
con
una gula atroz
no
soy un vampiro,
soy
una señora que escribe
porque
los espacios en blanco la perturban
y
a veces no quiere levantarse de la cama.
Tengo trastorno bipolar y no me levanto.
No, y no.
Dos
días estuve internada
en
una clínica psiquiátrica.
Dos
días. Casi nada.
En
dos días envejecí doscientos años.
Antes,
cuando
el olor de mi sexo me golpeaba,
imaginaba
el amor.
Ahora,
me
arrastro hasta una camilla,
un
camisolín escueto,
una
desnudez que me agravia,
una
sonda.
Antes,
cuando
escuchaba a Fito cantar
“Dos días en la vida”,
me
imaginaba un fin de semana de juerga,
margaritas
y Brad Pitt.
Ahora,
me
arrastro hacia una camilla
con
los brazos en cruz,
y
pido perdón,
perdón,
perdón.
Me
pido perdón.
Lo doloroso es que no me perdono nunca.
Arte: Anton Tarasiuk
domingo, 15 de agosto de 2021
sábado, 14 de agosto de 2021
TAN EXTRANJERA...
Tan extranjera, sí,
constelando banderas ajenas.
Con la mitad del lenguaje escribiendo el corazón
y la otra mitad
haciendo pie en la mordaza.
Arte: "Atardecer", Gabriela Labudda
jueves, 12 de agosto de 2021
¿QUÉ FUE DE BABY JANE?
¿QUÉ
FUE DE BABY JANE?
La
distancia que hay
entre
Edgard Allan Poe y “Susy, secretos del
corazón”.
La
distancia que hay
entre
el verano incinerando
dieciséis
años en celo
y las
medias azules
subidas
hasta las rodillas.
La
distancia que hay
entre
la primera y la segunda.
Me tocó
ser Laura Ingalls,
Jo March,
la Gertrudis de “Como agua para el chocolate”,
secuestrada
o fugada,
pero
siempre loca.
Me tocó
nacer después de la hija perfecta
y no
pude hacer mucho más
que
embarrar la cancha.
(“¿Entonces
todo este tiempo podríamos
haber sido amigas?”)
No es
falta de amor:
es el
olor de la tormenta,
la
estúpida pirotecnia del “yo dije, vos
dijiste”
estallándonos
la boca;
es esa
canción
y “¿la fiera más fiera
dónde está?”
No es falta de amor:
es la perezosa voluntad de la sangre
que se retrae
como las piernas de una virgen pudorosa.
La
sangre.
Esa
estrella licuada
constelando
en los
angostísimos caminos del cuerpo.
Esa
estrella que es hermosa y triste,
y
quizás está muerta.
Esa
estrella que no obliga.
Apenas
inclina.
miércoles, 11 de agosto de 2021
martes, 10 de agosto de 2021
PORQUE TU CANCIÓN DE CUNA...
Porque tu canción de cuna
fue la desesperanza
y mamaste
la leche negra del insomnio,
yo te absuelvo, hijo mío,
del pecado de parecerte a mí.
Arte: Tuan Azizi
domingo, 8 de agosto de 2021
EL CUERPO...
El cuerpo,
esa pequeña jaula de nieve
donde el amor hibernaba
se desperezó en una convulsión de plumas blancas
cuando lo golpeó la sangre.
Y fue pájaro.
Y fue miedo.
Y fue una cornisa
donde caminar la boca inicial,
la primera lengua hablando deseo.
esa pequeña jaula de nieve
donde el amor hibernaba
se desperezó en una convulsión de plumas blancas
cuando lo golpeó la sangre.
Y fue pájaro.
Y fue miedo.
Y fue una cornisa
donde caminar la boca inicial,
la primera lengua hablando deseo.
viernes, 6 de agosto de 2021
EL ELEFANTE EN LA HABITACIÓN
EL ELEFANTE EN LA HABITACIÓN
No sé
si fue el firme propósito de morir
o la urgencia de acabar con
una discusión.
Una pastilla, dos pastillas,
diez pastillas
Perdí la cuenta.
Al rato,
flotando sobre mi
cuerpo,
como en una mala copia de “Ghost”,
me vi con mi tapado rosa
y un camisón gris asomando
debajo,
acostada en una camilla de
ambulancia.
Una pastilla, dos pastillas,
diez pastillas.
De
una camilla a otra, a otra, a otra.
casi desnuda,
apenas cubierta con un camisolín ridículo,
traté de contestar preguntas
que no entendía,
intenté que mis párpados no se
derrumbaran.
Más tarde el suero, la sonda
vesical.
El murmullo al que nadie
atendía:
quería dormir, nada más.
Una pastillla, dos pastillas,
diez pastillas.
¿Quería dormir nada más?
No sé qué pasó después
pero abrí los ojos en una habitación vidriada.
donde me sentí una presa de
zoológico
expuesta a la mirada de todo
el que pasaba:
el animal entumecido
como entretenimiento cruel.
Lloré hasta que me inyectaron
algo
y me disolví en la noche.
Una pastilla, dos pastillas,
diez pastillas.
Al
otro día me encerraron en una cuarto blanco
con las ventanas trabadas
(no sé si fue el firme propósito de morir
o la urgencia de ser pájaro)
y una madera pintada
ocupando el lugar donde
debería haber un espejo
(no sé si fue el firme propósito de morir
o la urgencia de romper el espejo
y embadurnarme la boca con sangre).
Dos
días estuve encerrada.
Hasta que viniste vos. Con la
doctora.
Y me hablaron.
Y yo dije que sólo quería
dormir.
Y firmé un papel.
Y acá estoy, mirando Netflix,
como si no hubiese pasado
nada.
El
elefante en la habitación nos mira,
No lo vamos a nombrar.
No vamos a admitir qué está ahí
meneando su enorme cabeza
cada vez que tomamos impulso
y escupimos silencio.
Cada vez que me callo
me cruza el paso.
Una palabra bastaría para que
se desvanezca.
Pero no hay palabras para
nombrar tanto dolor.
Seguro que me acostumbro a
él.
Seguro que él se acostumbra a
mí.
A mi manía de amordazar
esto de adentro que pide ser dicho a gritos.
Por ahí algún día contamos
pastillas
el elefante y yo.
Una pastilla, dos pastillas, diez pastillas.
Por ahí algún día queremos
dormir juntos.
Quién sabe.
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