LAS BESTIAS

LAS BESTIAS

las bestias se excitan

con el olor de la sangre

por eso tiran a matar con sus dientes de plomo

tarasconean el aire

se llenan la boca de fuego

escupen pólvora para arriba

y el cielo no se les cae en la cara

las bestias no distinguen

entre un perro amigo

un chico que llora

un heredero de la tierra

arrojando el corazón contra las balas

tarasconean el viento

se llenan la boca de fuego

les gusta el olor de la sangre

el bosque se marchita de tristeza

cuando las bestias rugen

su himno de saliva rancia

el lago se marchita de tristeza

la espalda de los pinos se quiebra en llanto

los pájaros se descalzan la voz

algunas bestias se excitan

con el olor de la sangre

otras mienten mienten

para que quede eso

que justifica la muerte 

las que más me aterran

brindan con alegría caníbal

sobre el cadáver de un pibe de veintidós

que podría ser mi hijo

y después abrazan a los suyos
como si fueran distintos

como si fueran mejores

¿TE CONOZCO?

¿TE CONOZCO?

Te cruzo en la cola del banco,

en el supermercado chino,

en la vereda

cuando paseás a tu perro.

Me siento al lado tuyo en el colectivo,

en la sala de espera del médico,

en el cine.

Y hasta pochocleamos a dúo

en la complicidad de la fantasía.

Fuimos juntos a la escuela,

leímos juntos poesía 

en un barcito más o menos decente,

nuestros hijos son amigos.

Te saludo cordialmente

porque te conozco.

Te vi cientos de veces en tu jardín,

cortando el pasto,

regando las plantas.

Te vi cientos de veces

y no me di cuenta.

Sos el Eichmann de Leonard Cohen:

cinco dedos en cada mano,

dos ojos,

una boca.

Ni espolones,

ni saliva verde.

Nada que te delate.

Pero yo estoy llorando

porque tengo miedo,

porque tengo frío,

porque no sé si estoy encerrada

en un rectángulo negro

mordido de orina y ratas,

no sé si me estoy muriendo,

si tengo las uñas rotas,

si sangro,

si estoy ciega,

si el río es una cinta sucia 

que me aprieta la garganta.

Y vos seguís regando las plantas.

Como si nada.

Arte: Alfredo Ramos Martínez

YO SÉ QUE SOS VOS

YO SÉ QUE SOS VOS

Yo sé que sos vos,

yo soñé con tu corazón flotando en un río helado,

con tus pies azules desandados de todos los caminos,

con tu pelo lloviendo pececitos ciegos.

Yo te soñé en esa tumba mentirosa,

la que te inventaron para no escuchar

el ruido de tus huesos,

tus huesos ladrando como perros lastimados,

tus huesos solos.

Yo sé que sos vos

y tengo miedo.

Cierro los ojos y te veo tu sonrisa

zarpando hacia la nada,

tu sonrisa demasiado pura,

y veo fusiles mostrando sus dientes cariados,

dientes de metal que trituran en su podredumbre,

fuego sucio.

Yo sé que sos vos,

y en mi ombligo revientan

los nueve meses que parió tu madre,

tus juguetes de infancia,

me pregunto cuándo fue la última vez que hiciste el amor,

quién fue la mujer que resbaló por tu piel

como una gota de vino gozoso,

qué canción que te llevaste en la garganta,

qué  libro taló tu ausencia.

  

Yo sé que sos vos

y tengo miedo.

La primavera es un virus de luz

que no nos entra por ningún lado,

porque sos mío,

sos de todos,

y el grito no llegó a tiempo.

Metal, frío, horror.

Sos vos

y ellos

son los que vienen por nosotros.

Arte: Javier Quintana 

¿DÓNDE ESTÁ SANTIAGO MALDONADO?

AGRIETADOS

AGRIETADOS

Vos te parás de ese lado.

Yo me paro de este.

Vos decís un hippie menos.

Yo pienso en la madre de Santiago

oliendo ausencia.

Vos te reís de los poemas express

que sangran por la herida.

Yo escribo como si estuviera en trance

y pienso en Ezequiel Demonty,

y sueño con un corazón flotando

en el río helado,

y a veces no quisiera ser tan médium,

tan bruja.

Vos decís que todo es político.

Yo respondo que sí,

que todo es político,

que un pibe que no está

es político.

Vos decís que apoyás a gendarmería,

a prefectura, a la policía,

al ejército,

a la coreografía siniestra de las balas.

Yo digo que apoyo la vida,

la de Santiago, la tuya, la mía,

hasta la del perrito al que apalearon ayer.

La foto está en tu muro de Facebook

con un emoji llorón,

justo debajo de los ja ja ja ja

con los que celebrás

que falte un hijo,

un hermano,

un amigo.

Perritos sí, pibes no.

Qué suerte que yo me paro de este lado.

Arte: Nico Ilustraciones

SI DESAPARECIERA MI HIJO

SI DESAPARECIERA MI HIJO

Si desapareciera mi hijo,

¿dónde lo buscaría?

Si desapareciera mi hijo,

blanco, negro, qom, mapuche,

hippie, punk,

judío, cristiano, rastafari, ateo,

seminarista, estudiante,

obrero, músico, poeta,

pajarito que comió de mi mano,

pajarito que me cantó las cuarenta

cuando quise ponerle llave al nido,

¿dónde lo buscaría?

Si desapareciera mi hijo,

si abriera la puerta de su cuarto por la mañana

y no encontrara su desorden,

su olor,

el eco de sus dedos revoloteando

sobre las cuerdas de todas las canciones,

¿dónde lo buscaría?

Si desapareciera mi hijo

y mi útero mugiera como un barco herido,

y el miedo temblara en sus mástiles de sangre,

y lloviera,

¿dónde lo buscaría?

Si desapareciera mi hijo y muchos preguntaran por él

y vos no preguntaras,

y me dijeras que algo habrá hecho

o que se escondió para joderlos a vos

y a tu mundito de revista Billiken,

¿dónde buscaría eso que muchos insistimos

en llamar memoria?

Arte: Santiago Maldonado, Daniel Pito Campos