Martes 5 de junio - 18:30 hs
Jorge Omar Hermiaga - "Desolado"
Presenta: Raquel Fernández
jueves, 31 de mayo de 2018
martes, 29 de mayo de 2018
II - LA SACERDOTISA
II - LA
SACERDOTISA
“No salgas fuera de ti, vuelve a ti, en el interior del hombre habita la
verdad”.
Agustín de Hipona
I
Una
mujer dice que sí,
dice que no,
dice que el futuro siempre está llegando
y que el pasado
se deshizo como un médano
en los dedos del viento.
II
En sus manos
el porvenir
es un péndulo que vacila
entre el adentro y el afuera.
En su matriz aúlla
un lobo que gira,
un esqueleto de caleidoscopio que juega
con los principios que mienten,
con los finales que no son.
III
El velo cae.
Los espejos adivinan
dónde termina el cuerpo,
dónde el gesto se tuerce
en una bocanada de alma.
IV
La virginidad cabalga
el fuego de los tabernáculos.
Sus ojos son llaves antiguas.
Coágulos de porvenir
en el desgarro del tiempo.
V
En el Reino de los Ciegos
ella abre el libro donde leerá el
hoy.
Pero todas las páginas están en blanco.
domingo, 27 de mayo de 2018
I - EL MAGO
I - EL MAGO
“Él sabía lo que sabía: que el mundo real está
lleno de magia, por lo que es fácil que los mundos mágicos se hagan realidad.”
Salman Rushdie
I
Una
vara de fresno no mide
la
profundidad del hechizo.
Su
sótano se reparte en milagros.
II
La alquimia de las alas eterniza
la fragilidad del vuelo.
Él cae en la noche desde la noche
y las sombras son señales,
voluntades,
aire en los pulmones
de los nombres muertos.
III
Las constelaciones reptan
en le mesa donde un conjuro
desata su trenza de pasto vivo.
Atragantado con flores
el mundo
se rehace en colores.
IV
Él sale de la noche desde la noche.
Vomita un chorro de alba.
Retoma la entretela de lo posible
desde la imposibilidad del lenguaje.
V
El Universo traza un plan donde la magia
no deja ningún cabo suelto.
jueves, 24 de mayo de 2018
EL LOCO
EL LOCO
“El de la locura y el de la cordura son dos países
limítrofes, de fronteras tan imperceptibles, que nunca puedes saber con
seguridad si te encuentras en el territorio de la una o en el territorio de la
otra.”
Arturo Graf
I
Flota.
Es un globo rojo atropellando
la insistencia del cielo.
Una mano vestal alimenta
el hilo que lo une a la Tierra.
Pero él corta hilos y corta manos.
Es parte del aire
y se confunde
con sus eslabones transparentes.
II
Lo doméstico se desnuda
en una dentellada.
El equipaje, magro,
hace equilibrio
en la médula del día.
Imposible perderse
si el destino
es cualquier lugar.
III
La razón se deshace,
la sinrazón se abraza
al vino de la luna.
Golpes de jerez en los ojos
para no ver
más allá del resplandor
de las causas perdidas.
IV
El
horizonte es ancho.
El
pasado no redime.
El
futuro es uno
entre
tantos abanicos de temblores.
Ser
libre
es
desangrarse en luz.
V
La ecuación del vacío resuelta
en un único paso.
martes, 22 de mayo de 2018
MARTHA
MARTHA
La loca
"En todas las casas
habitará una poeta
-loca además-"
Martha Kornblith (1959 -
1997)
En toda familia habrá una loca,
una demente emergente
depósito de psicosis, neurosis,
distimias, ciclotimias,
cleptomanías, tricotilomanías
y todas esas mierdas
que inventan los psiquiatras.
En toda familia habrá una loca
cortando pedacitos de cielo
con los dientes,
ajena al mundo como un hippie
atascado en una nube
de opio.
Yo soy la loca de la
familia.
Lo entendí
cuando enterré la muñeca en el jardín,
cuando escribí mi primer desgarro,
cuando faltó mi madre y no supe
en qué cajón buscar las medias.
Yo soy la loca de la
familia.
Escribo poemas,
persigo cucarachas,
y me suicido.
Y, a veces,
brillo por mi ausencia.
Arte: "Martha Kornblith", Fría Aguilar
sábado, 19 de mayo de 2018
jueves, 17 de mayo de 2018
martes, 15 de mayo de 2018
EL HIJO
EL HIJO
Ella siempre lo supo:
entrabas al dolor.
A un dolor que no te pertenecía.
Deslizándote por el tobogán de sus piernas
como un delfín rubio.
Pequeña ciruela agridulce
de puertas cerradas
caíste en picada cerca del árbol,
un mancha de amor
al pie de la letra.
La cueva se había tragado
el orgullo victoriano
de las flores y los candelabros.
La última rosa cocinaba en el horno
su roja quietud
y vos tirabas piedritas
contra la ventana
de una casa muerta.
(El bebé en el establo.
La ciruela agusanada respirando.
Escupiendo la papilla mientras el padre llora
y todos decimos así o asá
porque es fácil incubar huevos ajenos,
tender camas ajenas,
sobreactuar los poemas de otro).
En tu memoria de animal amputado
se agitaba
una melena de algas crepitantes.
No era el fuego.
Era el mar
y te llamaba.
Era el mar
abriéndote las ventanas
de la casa muerta,
y ella parpadeando como un lagarto de sol,
tus mismos ojos verdes.
sábado, 12 de mayo de 2018
DELFINA
DELFINA
Sola
“Morir pequeñas veces
no tiene sentido.”
Delfina Tiscornia (1966 – 1996)
Con un cerrojo de sangre
cegar el mundo.
Con un hilo de arañas
embebidas en mí
tejer el salto.
Cortar el pensamiento
con una navaja de pájaros.
Yo también quiero
cerrar de un portazo mi cuerpo
y jugar sola.
miércoles, 9 de mayo de 2018
AMELIA
AMELIA
El monstruo
“La santidad de los santos padres era algo tan
mudable que yo decidí apartar cualquier duda
de mi cabeza por desgracia demasiado clara y dar
el salto hacia un adiós aún más arriesgado.”
Amelia Roselli (1930 – 1996)
Fue el fascismo,
fue la huida,
fue el trotar el mundo
arrastrando
un hatajo de lenguas.
Fue la volátil santidad del cosmos,
la rima de los muertos y la tierra,
la gramática de la desolación.
Fueron las riendas desbocadas,
la quietud de los elefantes muertos.
Fue el ejército
que no pude enfrentar,
el descontento de las piernas,
los azulejos en desorden.
Fue el amor,
fue el desamor,
fue el fascismo,
fue la huida.
Huir y estar siempre
en el mismo lugar de desamparo.
Fui yo.
El monstruo fui yo.
Inexplicable como un día de verano.
Coqueteando desde mi infierno
con la gula de las ventanas.
Arte: "Amelia Roselli", Stefania Morgante
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