jueves, 30 de septiembre de 2021

SOY HIJA...


Soy hija de un padre muerto

y una madre anciana.

Pero sé

que en algún lugar

ellos todavía fosforecen

en la desnudez del abrazo.

En algún lugar sigo naciendo.

 

martes, 28 de septiembre de 2021

HOMENAJE A ALEJANDRA PIZARNIK / DIARIO LA CIUDAD - EL DIARIO DE AVELLANEDA

 Martes 28 de Septiempre de 2021

Realizaron homenaje a Alejandra Pizarnik

El homenaje “Huellas de la cultura” se llevó a cabo el pasado sábado 25 de septiembre en la esquina Alejandra Pizarnik, ubicada en Lambaré y Necochea, Quinta Galli, de Avellaneda.  

Representantes de las Instituciones literarias (EDEA, REIA, SADE SUR, La Casa del Poeta) agradecen a Subsecretaria de promoción cultural Lic. Lorena Riesgo de la Provincia de Buenos Aires, y a las autoridades municipales entre ellos Guido Masso, por invitarlos a participar en el homenaje ofrecido en la esquina Alejandra Pizarnik.

Con palabras de Darcy Tortonese, poeta e investigadora de Avellaneda quien fuera compañera de la escuela secundaria de Pizarnik, se dio inicio el encuentro con la evocación de momentos emotivos y divertidos de
adolescencia. Luego, acompañados por la “Chicle Jazz Band”  los presentes escucharon palabras alusivas y poemas de Pizarnik en las voces de Raquel Fernández, Ana Romasco, Francisca Lence y Marcelo Saraceno.

Finalizadas las lecturas, se generó un momento de diálogo con autoridades provinciales, donde Patricia Clavijo junto a las instituciones, comentó a la Lic. Riesgo su idea de realizar un convenio con librerías para que en las mismas – de cada ciudad – haya un anaquel con obras de escritores oriundos, para que tengan la posibilidad de mostrar las producciones locales; y romper el paradigma de que nadie es profeta en su tierra.

La idea fue muy bienvenida por las autoridades. Fue una mañana de sábado teñida de poesía, camaradería y proyectos para seguir construyendo entre todos, las culturas, las particularidades y diversidades de cada lugar de nuestra provincia.

RECUERDO MI NIÑEZ...

 


Recuerdo mi niñez:

un elefante de tela relleno con alpiste,

una muñeca negra,

un hombre muerto que escribió en mi frente

esa historia donde todos mis amores me abandonan.

Yo estallando como una pequeña flor

al calor del verano,

deseando,

antes de saber nombrarme el cuerpo.


sábado, 25 de septiembre de 2021

ALGUIEN TE DIJO


ALGUIEN TE DIJO



Alguien te dijo que la muerte era tu amiga.

Alguien te dijo que la muerte podía hacerte el amor

como no podía hacerlo el poema,

que la muerte podía poner el dedo en la llaga

y convertirla en una rosa,

y convertir los pasillos sucios de los hospitales

en callecitas de París,

y el llanto

en caracoles transparentes.




¿Fue Erzsébet,

tu condesa de sangre,

con la cara apretada contra el suelo,

sin luz,

sin aire,

sin pieles para cortar y coser el deseo?

(la muerte fue su  amiga

porque la hizo libre).




¿Fue Janis,

heroína de la heroína

con los ojos en blanco

y el vuelto de la máquina expendedora de cigarrillos

todavía apretado

entre sus dedos de hielo?

(la muerte fue su amiga

porque la hizo hermosa).




¿Fue Karen

con la memoria verde de África

y el cangrejo de la sífilis

remontando entre sus piernas el camino del amor?

(la muerte fue su amiga

porque la hizo sana).



Alguien te dijo que la muerte era tu amiga

y vos

(muñequita Hummel,

bibelot,

algo que se cae y se  rompe,

algo que se cae)

le abriste la puerta para ir a jugar,

y ella tocó tu corazón tambor

con la soledad infinita de sus huesos.







Arte: Gabriela Lucas


viernes, 24 de septiembre de 2021

EVITA Y EL CORTEJO FÚNEBRE


 

EVITA Y EL CORTEJO FÚNEBRE


Los que acompañan el cortejo fúnebre de tu padre

(el cortejo incómodo,

el cortejo manchado por una prole

que nació como los yuyos,

al costado del camino)

te miran con horror

y algo de lástima:

la hija adulterina,

la hija sacrílega,

la bastardita.

Vos los mirás con las pupilas dulces

de una hija silvestre.

Demasiado chiquita para entender

lo que entendiste después:

todo lo que sube tiene que bajar.

Las miradas altivas también.


lunes, 20 de septiembre de 2021

SOY BRIDGET CLEARY


 SOY BRIDGET CLEARY


“Are you a witch, or are you a fairy
Or are you the wife of Michael Cleary?
Rima infantil irlandesa

 

Creo en las hadas, pero soy una mujer mortal,

dijo Bridget mientras la torturaban.

Pero no la escucharon:

una mujer mortal obedece a su marido,

baja los ojos,

acepta con naturalidad un insulto

o un golpe,

no gana su propio dinero,

no dispone de su propio dinero.

Una mujer mortal no usa medias negras,

no hace del cuerpo

un territorio ingobernable

donde nadie puede plantar bandera,

suplica, se arrodilla, se arrastra.

Soy Bridget Cleary,

repitió, atada a la cama,

ahogada en lágrimas y vómito,

mientras la hacían tragar a la fuerza

tónicos y brebajes.

Pero no la escucharon:

era claro que Bridget había sido suplantada

por un ser sobrenatural que no pedía permiso,

ni daba explicaciones,

ni mendigaba perdón por faltas imaginarias.

 

Una mujer mortal

(una esposa como Dios manda)

pare hijos como una coneja atolondrada,

sonríe y acata,

sonríe y cumple,

sonríe y se pudre por dentro

sin un gemido, sin una queja.

Y cuando el viento sopla por las noches

y arrasa con el verde y los gorriones,

se acurruca en su hombre

para ahuyentar al miedo.

Porque una mujer mortal teme.

Necesita que ese hombre le acaricie la cabeza

y le diga que la tormenta no tocará su casa.

 

Creo en las hadas, pero soy una mujer mortal,

dijo Bridget mientras su marido

la empapaba en aceite de lámpara

y acercaba un fósforo a su camisa blanca.

Mientras ardía

(mientras sus medias, por fin, imploraban perdón

y el fuego la revelaba como una hembra perecedera,

como un cúmulo de carne chamuscada)

Bridget supo la muerte y no supo

si su pecado había sido creer en las hadas,

ser mujer, ser mortal,

o no haber sabido

agachar la cabeza a tiempo.


 

Bridget Cleary fue una mujer irlandesa asesinada por su marido en 1895. Su esposo dio como motivo del crimen la creencia de que la mujer (inusualmente independiente para la época) había sido secuestrada por las hadas y reemplazada por un polimorfo. Bridget fue brutalmente torturada y prendida fuego mientras aún estaba viva o inmediatamente después de su muerte.


Arte: "Bridget Cleary", Atelier-Sham-Too

sábado, 18 de septiembre de 2021

UN PUÑADO DE VIOLETAS MUSTIAS...

 


Un puñado de violetas mustias

obturaba mi laringe

cada vez que la súplica no,

el reproche no,

el grito no.

Pero cuando lo intentaba

(cuando intentaba pronunciar el dolor)

algo del perfume de las violetas

trascendía mi boca

envenenando el aire con su dulzura

Cada palabra no dicha

se convertía en el cadáver de una flor.

 

Triste milagro

guardar luto por el abecedario

y perfumar el silencio.