miércoles, 10 de junio de 2026
lunes, 8 de junio de 2026
sábado, 6 de junio de 2026
LA BELLA DURMIENTE
LA BELLA DURMIENTE
El beso
“El único idioma universal es el beso.”
Alfred de Musset
Su dedo sangra
y ella se hunde
en un sueño sin sueños que la acribilla
con espasmos de agua prenatal.
Entonces
las moscas rezan novenas
sobre sus ojos ciegos
y sus pechos se hinchan como jazmines,
como panes diligentes.
El deseo
abre un balcón en su ombligo
y se arroja en la hoguera dulce
que le calcina las piernas.
Su dedo sangra
y su corazón cae en suspenso.
Pero su boca sigue creciendo
y alcanza la perpetuidad
cuando el beso
(repelido, esperado, definitivo)
rompe el hechizo de la infancia.
viernes, 5 de junio de 2026
jueves, 4 de junio de 2026
CENICIENTA
CENICIENTA
El zapato
¿De dónde habrá salido este zapato de mujer, enterrado vivo entre el cerezo y el espectáculo del cerezo?
Gonzalo Rojas
Breve como la lengua
de una mariposa
el zapato
acomoda el suspiro del baile
en su garganta de cristal.
Cuando el reloj reviente
en una roja medianoche de ciruelas,
será una copa de sed,
un campanario helado,
una brújula yerma.
Ella arde
debajo de su vestido encendido
con mil velas celestes.
El zapato
merodea su playa de fuego
como una medusa en celo.
Se quedará con su olor
para buscarla,
caracol viudo recitando
el mantra de la espuma,
sabueso de mar desparramando sal
en todas las casas del reino.
El zapato le besa el pie
y ella canta
un canto de rosas y ratones.
Clausura la puerta de las cenizas
y libera
las ventanas del cuerpo.
Todas las historias de amor deberían tener un zapato
delicado como una tacita de porcelana
que sobreviva
a las catástrofes de la rutina.
Arte: Diana Kassim
miércoles, 3 de junio de 2026
martes, 2 de junio de 2026
EN SUEÑOS
EN SUEÑOS
Cuánto hace que no voy al cementerio,
pensé,
mientras arreglaba el cantero del jardín.
Cuánto hace que no veo a mi hermano.
Al principio, se me aparecía en sueños
y yo lo abrazaba con una alegría feroz,
y le decía “Gordo, viniste”,
porque sabía que estaba muerto
pero también que estaba ahí, tangible en el abrazo.
Después, empecé a soñar con otras cosas:
con gatos y recetas de cocina,
con el mar, con Ryan Gosling.
Sueños sin peso, insoportablemente livianos,
plumas de ganso del inconsciente.
Brujas, chamanes, tarotistas,
facilitadores de constelaciones familiares,
lectoras de registros akáshicos.
A todos les pregunté por él.
A todos les dije quiero ver a mi hermano,
quiero hablar con mi hermano,
quiero saber dónde está,
quiero un mensaje, una señal,
algo que me ayude a tapar el agujero de la ausencia,
un milagro ultraterreno, una mentira piadosa.
Pero nada.
Nada de nada.
Mi hermano está muerto y callado.
Ni el más ingenuo de los pensamientos mágicos
sirvió para aliviar una década de luto.
Una década eterna.
Cuánto hace que no voy al cementerio,
pensé,
mientras arreglaba el cantero del jardín.
Cuánto hace que no reemplazo las flores secas,
beso su foto,
repaso con el dedo cada palabra de su epitafio,
Kata ton daimona eaytoy,
el mismo que Jim Morrison,
un capricho mío, una tontería mía,
un homenaje a su espíritu o a su demonio,
a eso que lo hizo tan él y se esconde
detrás de las piruetas de los gatos y la sonrisa de Ryan Gosling.
Porque yo sueño con mi hermano todas las noches,
ahora me doy cuenta.
Sueño con mi hermano todas las noches.
Todas las noches desde hace diez años.
Arte: Ashis Modak
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