viernes, 31 de mayo de 2019

A DOLOR LENTO



A DOLOR LENTO
A Mónica Angelino

a dolor lento
se cocina el cuerpo
a fuego garra
a fuego anzuelo
a fuego cuchillito de punta alfiler

el cuerpo
bandera a media asta
banderín decolorado
banderilla con la noche
clavada en el lomo
conejo sin pata y sin suerte
cayendo
en la madriguera del insomnio
conejo sin párpados
  
el cuerpo
esto que tengo y que soy
esto que arrastro
esto que
se cocina
se cocina
se quema


Arte: "Dolor", Eliane Betton 



jueves, 30 de mayo de 2019

PRESENTACIÓN DE "ENAGUAS DE ENCAJE ROTAS" EN "POETA ES CUALQUIERA" / MAYO 2019


NUEVE POEMAS DE "FIBRO" / MÓNICA ANGELINO


NUEVE POEMAS DE "FIBRO" / MÓNICA ANGELINO

1
fibrotristeza
fibromialgia
 fibroalodinia
los alfileres en el cuerpo
no son puntos de poesía

 2
 te duele el codo los glúteos
 los hombros las rodillas el aire
te duele el sueño que se esconde
detrás de los clavos del insomnio

3
te duelen los hijos que esperan
siempre esperan
y las manos no quieren moverse las piernas
no quieren
y te parás igual y movés las manos igual
 y tratás
de sonreír igual
porque esperan
por suerte
esperan

4
cómo pesan los platos 
este cansancio
y no llega la hora de la siesta

5
¿de dónde sale tanta fatiga?
el músculo no es tango
 no descansa ni ambiciona
más que conciliar el sueño
dormir
dos o tres horitas

6
gotas
sólo
gotas
 lacerando
una quemazón que arrasa
la vejiga

28
“bailar pegados es bailar
igual que baila el mar
con los delfines”
bailemos amor
un lento en el agua
hagamos de esta fibro
arabescos de colores

29
en silla de ruedas
ambulancia
o camilla
a toda fibra
se desplaza
sigue hablando
hago
fibroestilográficos
poemas
con mi fibra bic.

30
mientras
los semáforos me den tres luces celestes
 y haya un coro de pájaros astronautas
fibrolocoberretín
vendré con un poema
esa cápsula genial
de melatol

Mónica Angelino


martes, 28 de mayo de 2019

RECORTAR PAPELITOS


RECORTAR PAPELITOS 
A Carmen Bruno

Todo lo que hay que saber sobre cómo vivir y qué hacer y cómo debo ser, lo aprendí en el jardín de infantes.”
Robert  Fulghum


Recortar papelitos.
Eso es lo que hacemos las maestras jardineras.
Por eso decir que soy maestra jardinera
no le suma nada a  mi C.V. poético.
Al contrario: le resta.
La gente piensa que
mientras otros estudiaban filosofía,
literatura,
sociología,
filología,
historia del arte,
lingüística
o chino mandarín,
yo recortaba papelitos.
Suena poco serio,
es cierto.
Me perdí el café con Foucault
por soplarle los mocos a Didier
que era boliviano y llevaba su touche francés
con una gracia que yo nunca tuve
para conjugar mi nombre hebreo
y mi cara de muchacha española viene a casarse.

Escribe como una maestra
dijo alguien alguna vez
de modo despectivo.
Yo agradecí el piropo calurosamente.
Podría haber dicho
escribe como una maestra jardinera
y hubiera sido demoledor.
La gente piensa que las maestras jardineras
apenas aprendimos las vocales
porque lo nuestro es recortar papelitos
y ponernos sombreros con flores de goma EVA
el día de la primavera.

Recortar papelitos.
Eso es lo que hacemos las maestras jardineras.
Por eso decir que soy maestra jardinera
no le suma nada a  mi C.V. poético.
Al contrario: le resta.
La gente piensa que mientras otros se emborrachaban en los bares
y apedreaban a la luna con sus versos
yo recortaba papelitos.
Suena poco serio,
es cierto.
Me perdí el polvo con Bukowski
por curarle las rodillas raspadas a Camila
que era tan bella como Remedios, la bella
y a la que irremediablemente le di el papel de dama antigua
en el acto del 25 de mayo.
Soy maestra, carajo.
Hago las mismas estupideces que hacen todas.

Además de recortar papelitos, claro.


Arte: Milo Lockett

sábado, 25 de mayo de 2019

LECTURAS "SENSACIONAL FRACASO" / MAYO 2019


LECTURAS "SENSACIONAL FRACASO" / MAYO 2019


De "Un rayo a tiempo"

SYLVIA
                                                                                         La ventana                                                                                       

“La luna no tiene porqué entristecerse,
mirando fijamente desde su capucha de hueso.”
Sylvia Plath (1932 – 1963)



La ventana

vomita coágulos de cielo

y el cerebro apaga sus luces,

una a una,

se acabó la fiesta. 

Yo aúllo en negro

(el negro es un silencio espeso

como la saliva

de un condenado a vivir).

Yo blasfemo en negro,

y dos niñitos traslúcidos

desayunan sándwiches de huevo,

waffles,

jugo de naranja,

en una habitación sin ventanas

al otro lado del mundo.



Yo,

mutante rubia,

fantasma de pelo rojo,

judía, jabón, jodida,

abrazando las botas de papá,

lamiendo las botas de papá,

ofreciéndole un final chiquito

de cámara de gas,

de Auschwitz doméstico.



La ventana fue un colirio

aliviando

mi mirada de invierno.

Ahora vomita los colores,

los escupe, los desguaza,

que se vayan,

colores, placebos,

dormirmorir

se hace siempre en negro

que se vayan.


A veces,

saco la cabeza del horno,

recojo mis poemas,

recojo mis gusanos,

en una fiesta de resucitados que dura nada,

que dura apenas una ventana,

un colirio, un jabón,

unos hijos remotos.




De "Interrumpidas"

LOLA

“Mañana
me vestirán con cenizas al alba,
me llenarán la boca de flores.”
Alejandra Pizarnik



No, no me vas a convencer.

Las mujeres no nacemos

para ganarnos,

a los quince años,

un par de alitas de papel de arroz.

Para vaciarnos de cardúmenes rojos

y repletarnos

de velones y rosarios de plástico.

Para obtener el status de estampita

y quedarnos inmóviles.

Para siempre.

Para siempre.



A los quince años los ojos fracturados como un paraguas herido de viento, no.

La mordedura letal de la arena y el sol como verdugo, no.

El miedo tejiendo nubes de vidrio que se rompen al respirarlas, no.

(El verano es un caballo azul que sangra

porque mi cuerpo

es una llaga abierta en su lomo absoluto).



Un angelito más en el cielo.

Y en la tierra, ¿qué?

En la tierra algo que se quiebra,

(una mujer que no será

o un pájaro),

el lobo omnipresente

y el horror de saber que el bosque crece,

sin paréntesis,

como un tumor de sombra.



De "Enaguas de encaje rotas"
NATALIE WOOD LE TENÍA MIEDO AL AGUA

Antes de que Natalia naciera
una bruja le dijo a su madre
que iba a ser una gran estrella
pero que debería tener cuidado con las aguas oscuras.
María,
mujer  estepa,
rusa y dura, arma blanca,
licor blanco, trueno,
se empecinó en parir una estrella
y en mantener sus pies secos,
su corazón seco.

Antes de que Natalia fuera Natalie
(cuando era la pequeña Natasha
y su sonrisa era un ciervo tibio pastando
en el bosque virgen de la boca)
su madre la sentó en las rodillas de un director de cine
y la obligó a cantar.
Natalia cantó y cantó,
sin dejar de sonreír,
y cuando tuvo que llorar
María le arrancó las alas a una mariposa
y le mostró la muerte.

Antes de que Natalie fuera una estrella
una bestia le rompió el sueño del amor entre las piernas.
María no la dejó gritar.
La obligó a seguir cantando.
Pero cuando tuvo que llorar
Natalia no necesitó mariposas mutiladas:
pensó en su cuerpo partido por un rayo de baba,
en su monte de Venus talado por el miedo.

Antes de que Natalie fuera otro bonito cadáver de Hollywood
fue una estrella empapada en champagne
bailando con peces de sombra
en la cubierta de un yate lujoso.
Había discutido con su marido, dicen.
Había desobedecido a María y había gritado.

Natalie Wood le tenía miedo al agua.
Nunca aprendió a nadar.
Se ahogó en 1981, borracha y sola.

Aguas oscuras, vaticinó la bruja.
La madre, las lágrimas, el océano.


De "Pretty in pink"

CHICAS CORRECTAS 

 A Adriana 


Nosotras,  

las que sí crecimos con Videla;  

las que supimos que el silencio es salud  

cosiéndole y descosiéndole la boca a las muñecas  

a la hora en que la abuela dormía la siesta;  

las que fuimos mujeres maravilla, mujeres biónicas,  

mujeres desnudas debajo de guardapolvos tableados,  

mujeres húmedas, mujeres aburridas;  

las que aprendimos a no pisar el césped,  

a poner la basura en su lugar,  

a cederle el asiento a las embarazadas y a los ancianos,  

a descender por la puerta trasera;  

las que levantamos la mano cuando queríamos hablar, 

cuando queríamos hacer pis,  

cuando queríamos llorar a los gritos;  

las que cosimos, bordamos,  

abrimos algunas puertas y nos tragamos las llaves de otras;  

las que acunamos bebés de Yoli Bell,  

bebés de ilusión, bebés de verdad;  

las que nunca tuvimos sexo con dos hombres a la vez,  

o con tres o con cuatro;  

las que jamás nos teñimos el pelo de rosa  

ni cultivamos una plantita de cannabis en la terraza  

queremos saber  

en qué nos equivocamos.