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viernes, 5 de junio de 2026

UNA RATA MUERTA ENTRE LOS GERANIOS - INDIO SOLARI

UNA RATA MUERTA ENTRE LOS GERANIOS

Con un soplo vació mi boca
es tarde en la noche y no puedo dormir
silenciosa mi risa está oscura
domina mis labios, me obliga a mentir

Nieblas cubren el parque
ponen un velo que quita vida y da ilusión

Necesito algún paraíso
que obligue a mi cuerpo a jugar con vos
Aunque estoy atado a tus diabluras
sabés que estoy siempre a favor del adiós

Perros como fantasmas
que nos rodean en la niebla al caminar

La belleza es siempre temible
y se hace difícil poder soportar
cuando vas de un silencio a otro
cubriendo tus ojos con mi soledad

Nubes que son sospechas
(mientras me llegan perfumes de la tempestad)
¿Las ves?


Indio Solari

INDIO SOLARI


miércoles, 28 de enero de 2026

MAMÁ - ELISABET CINCOTTA


 MAMÁ


decíamos que mamá era bruja
-nació un 31 de octubre-
nosotras nos llamamos brujas
nos condecoramos
con la orden brujas madres
les dimos diplomas
a la descendencia
de pequeñas barríamos
los patios
volaban las escobas
y ahora
ahora barremos la vereda
lucimos nuestra estirpe
preparando guisos de arroz
nunca mejor nuestra dote de brujas
en estos tiempos
saber hacer guisos variados
es casi una hazaña

Elisabet Cincotta

ELISABET CINCOTTA


 Elisabet Cincotta
1947-2026

miércoles, 6 de noviembre de 2024

ALGUNA VEZ LAS FIESTAS - DANIEL RUIZ RUBINI


ALGUNA VEZ LAS FIESTAS
 
alguna vez las fiestas
fueron primos abuelos hermanos padres
una mesa increíble de turrones y avellanas
mis tías cantando coplas españolas
fuego en la parrilla y clericó
(entonces no teníamos muertos en la sangre)
 
después la mesa se redujo
y eran padres hermanos sobrinos y cuñadas
las canciones silenciaron los pies de la memoria
y hubo ensaladas y carnes y otras risas
(mis padres lloraron por sus padres
a la hora de brindar)
 
ahora cada fiesta
es un estallido de rostros
que renuevan la mesa
otros platos y otros fuegos de artificio
cambiamos la sidra en la casa de la abuela
por una copa de champagne
y brindamos con los ojos lastimados de recuerdos
 
en una ciudad extraña
brindarán sin nosotros
alguna vez
y seremos un nombre que pronuncien
mientras limpian las migajas
de un mantel manchado

Daniel Ruiz Rubini

DANIEL RUIZ RUBINI


 Daniel Ruiz Rubini
1965 -2024

miércoles, 30 de octubre de 2024

EL POETA LE HABLA A SU MUERTE - AMADEO VICENTE GRAVINO


EL POETA LE HABLA A SU MUERTE
 
–no me jodás ahora
que toco el bandoneón para la gloria
“para plegar los cielos de París
los ángeles
la lluvia
el cabaret”
 
–después
entre lloronas sábanas de acordes
de abandonados machos
en la catrera de notas de algún tango
enloquecido de Barracas y Gardel
te juro amiga mía
cuando el otoño vuelva
voy a dormir con vos.

Amadeo Vicente Gravino

AMADEO VICENTE GRAVINO


 Amadeo Vicente Gravino
1945- 2024

viernes, 5 de abril de 2024

CREDO - DANIEL TOMÁS QUINTANA


CREDO
 
Creo en el vino barato
de los borrachos pobres
y en su rojo sino de locura;
en los chiquilines adictos
y en sus neuronas ateridas de vacío;
en el hambre y en la sed de la pobreza;
en la basura convertida en alimento
y en la turbia obscenidad
de la intemperie,
en las camas de cartón
de los umbrales
y en las frías estrellas del invierno.
 
Creo en los hombres
y en las mujeres grises;
en las putas amigas de la aurora
y en sus ritos de ojeras y de hastío;
en las dulces muchachas
agrietadas por la vida;
en la soledad insolente de los viejos
y en sus ojos empañados de silencio;
en la legión innumerable
de los ángeles caídos
síntesis de paraíso celestial
y averno humano.
 
Creo en los perros vagabundos
y en su cuero domesticado por las pulgas;
en los filosos caballos harapientos
uncidos a los carros miserables;
en las calles dormidas del suburbio
y en sus escuálidas luces mortecinas;
en el oprobioso barro de las villas
y en sus habitantes exiliados del destino.
 
Creo en los campos devastados,
en las claras aguas denigradas,
en los montes y en las selvas destruidas,
en las ancianas montañas horadadas,
en la tierra extenuada y sometida
y en el cielo herrumbrado de tristeza.
 
Creo en la vida numerosa y frágil.

Daniel Tomás Quintana

DANIEL TOMÁS QUINTANA


Daniel Tomás Quintana
1954 - 2024

 

miércoles, 21 de febrero de 2024

JUAN HA MUERTO - CARLOS ENRIQUE CARTOLANO


 Juan ha muerto

 

qué pasa en tu país cuando un poeta muere

puede alguno acceder a su memoria

al disco duro de su pecé

alguien sabe dónde

fue a parar su cuaderno de notas.

 

y cuando su poesía no alcanzó las librerías

o las bibliotecas pregunto entonces

el poema muere con él

si no hay lectores.

 

en qué punto digo se detuvo la mirada

del poeta prófugo y dónde

habrá de continuar quién

de tu país o del de todos.

 

quizás nombró sucesores el poeta a punto

de despedida al escribir

lo que supo final. qué pasa

con la poesía en manos de escribanos

y albaceas cuando la sangre deja de correr.

 

o acaso no se hereda

como tampoco se vende.

 

el poema vuelca en las calles

se prende al banco de plaza

en camas con mujeres

que conciben mirándose al espejo

entre niños que juegan al papá y la mamá

o monta la yegua blanca

cabalga en un delfín

se somete al delirio al sueño

sobre la realidad resbala.

 

qué pasa en mi país si el poeta muere

y sé que no dijo todo

porque no quedan palabras

cuando se acabó la tinta

ronda su mirada de noche buscando propietario.

 

salí a buscarlo temprano en la mañana

me dijeron juan ha muerto

y el poeta vive.

 

© Carlos Enrique Cartolano. La lengua es un pestillo, 2014

CARLOS ENRIQUE CARTOLANO


 Carlos Enrique Cartolano
1947 - 2024

domingo, 25 de septiembre de 2022

ALEJANDRA PIZARNIK

PARA JANIS JOPLIN

(fragmento)
 
a cantar dulce y a morirse luego
no
a ladrar.
 
así como duerme la gitana de Rousseau
así cantas, más las lecciones de terror.
 
hay que llorar hasta romperse
para crear o decir una pequeña canción,
gritar tanto para cubrir los agujeros de la ausencia
eso hiciste vos, eso yo
me pregunto si eso no aumentó el error.
 
hiciste bien en morir.
por eso te hablo,
por eso me confío a una niña monstruo. 


Alejandra Pizarnik (1936 - 1972)

lunes, 1 de agosto de 2022

TU NOMBRE - JORGE OMAR HERMIAGA


 TU NOMBRE

Estoy aquí
recorriendo los mismos caminos,
el mundo sigue andando
de ojos cerrados.
¡Ah! si la noche no fuera invasora,
las luces con tu nombre
jamás se apagarían.
Ayer nomás pasé por la vieja casona
monstruo erguido, corazón de mármol
sin la escoba de pie en la vereda.
Invento pretextos para ir de visita,
Intuyo algún tiempo
para un nuevo encuentro
y este nudo (que no afloja)
y me cierra el estomago.
Armar las valijas me traerá recuerdos
las hice tantas, tantas
como aprendí a desarmarlas.
Hoy no se si mi sonrisa es triste
vos me enseñaste a sonreír y
mi cara se arrugó de tantas risas.
Caminaré unas cuadras
con este poema
una flor y esa cruz,
de costumbre,
viajera de tu bolsa,
compañera de mandados.

Jorge Omar Hermiaga

JORGE OMAR HERMIAGA


 Jorge Omar Hermiaga
1939 - 1922

martes, 26 de julio de 2022

PAISAJE II - SUSANA CABUCHI


Paisaje II


Hay un olor a pasto
removido
por la lluvia de enero.
Ni una brisa
sorprende,
y un indeciso sol
ilumina la tarde.
Algunas cabras
lentas
se refugian
bajo los árboles
y están limpios los postes del alambre
y transparente el aire.
¿Sabrá esta mansa lluvia
que hace crecer el río?

Susana Cabuchi