Con un soplo vació mi boca
viernes, 5 de junio de 2026
UNA RATA MUERTA ENTRE LOS GERANIOS - INDIO SOLARI
Con un soplo vació mi boca
miércoles, 28 de enero de 2026
MAMÁ - ELISABET CINCOTTA
MAMÁ
decíamos que mamá era bruja
-nació un 31 de octubre-
nosotras nos llamamos brujas
nos condecoramos
con la orden brujas madres
les dimos diplomas
a la descendencia
de pequeñas barríamos
los patios
volaban las escobas
y ahora
ahora barremos la vereda
lucimos nuestra estirpe
preparando guisos de arroz
nunca mejor nuestra dote de brujas
en estos tiempos
saber hacer guisos variados
es casi una hazaña
miércoles, 6 de noviembre de 2024
ALGUNA VEZ LAS FIESTAS - DANIEL RUIZ RUBINI
fueron primos abuelos hermanos padres
una mesa increíble de turrones y avellanas
mis tías cantando coplas españolas
fuego en la parrilla y clericó
(entonces no teníamos muertos en la sangre)
y eran padres hermanos sobrinos y cuñadas
las canciones silenciaron los pies de la memoria
y hubo ensaladas y carnes y otras risas
(mis padres lloraron por sus padres
a la hora de brindar)
es un estallido de rostros
que renuevan la mesa
otros platos y otros fuegos de artificio
cambiamos la sidra en la casa de la abuela
por una copa de champagne
y brindamos con los ojos lastimados de recuerdos
brindarán sin nosotros
alguna vez
y seremos un nombre que pronuncien
mientras limpian las migajas
de un mantel manchado
miércoles, 30 de octubre de 2024
EL POETA LE HABLA A SU MUERTE - AMADEO VICENTE GRAVINO
EL POETA LE HABLA A SU MUERTE
que toco el bandoneón para la gloria
“para plegar los cielos de París
los ángeles
la lluvia
el cabaret”
entre lloronas sábanas de acordes
de abandonados machos
en la catrera de notas de algún tango
enloquecido de Barracas y Gardel
te juro amiga mía
cuando el otoño vuelva
voy a dormir con vos.
viernes, 5 de abril de 2024
CREDO - DANIEL TOMÁS QUINTANA
CREDO
Creo en el vino barato
de los borrachos pobres
y en su rojo sino de locura;
en los chiquilines adictos
y en sus neuronas ateridas de vacío;
en el hambre y en la sed de la pobreza;
en la basura convertida en alimento
y en la turbia obscenidad
de la intemperie,
en las camas de cartón
de los umbrales
y en las frías estrellas del invierno.
Creo en los hombres
y en las mujeres grises;
en las putas amigas de la aurora
y en sus ritos de ojeras y de hastío;
en las dulces muchachas
agrietadas por la vida;
en la soledad insolente de los viejos
y en sus ojos empañados de silencio;
en la legión innumerable
de los ángeles caídos
síntesis de paraíso celestial
y averno humano.
Creo en los perros vagabundos
y en su cuero domesticado por las pulgas;
en los filosos caballos harapientos
uncidos a los carros miserables;
en las calles dormidas del suburbio
y en sus escuálidas luces mortecinas;
en el oprobioso barro de las villas
y en sus habitantes exiliados del destino.
Creo en los campos devastados,
en las claras aguas denigradas,
en los montes y en las selvas destruidas,
en las ancianas montañas horadadas,
en la tierra extenuada y sometida
y en el cielo herrumbrado de tristeza.
Creo en la vida numerosa y frágil.
lunes, 1 de abril de 2024
miércoles, 21 de febrero de 2024
JUAN HA MUERTO - CARLOS ENRIQUE CARTOLANO
Juan ha muerto
qué pasa en tu país cuando un poeta muere
puede alguno acceder a su memoria
al disco duro de su pecé
alguien sabe dónde
fue a parar su cuaderno de notas.
y cuando su poesía no alcanzó las librerías
o las bibliotecas pregunto entonces
el poema muere con él
si no hay lectores.
en qué punto digo se detuvo la mirada
del poeta prófugo y dónde
habrá de continuar quién
de tu país o del de todos.
quizás nombró sucesores el poeta a punto
de despedida al escribir
lo que supo final. qué pasa
con la poesía en manos de escribanos
y albaceas cuando la sangre deja de correr.
o acaso no se hereda
como tampoco se vende.
el poema vuelca en las calles
se prende al banco de plaza
en camas con mujeres
que conciben mirándose al espejo
entre niños que juegan al papá y la mamá
o monta la yegua blanca
cabalga en un delfín
se somete al delirio al sueño
sobre la realidad resbala.
qué pasa en mi país si el poeta muere
y sé que no dijo todo
porque no quedan palabras
cuando se acabó la tinta
ronda su mirada de noche buscando propietario.
salí a buscarlo temprano en la mañana
me dijeron juan ha muerto
y el poeta vive.
© Carlos Enrique Cartolano. La lengua es un pestillo, 2014
sábado, 28 de octubre de 2023
domingo, 25 de septiembre de 2022
ALEJANDRA PIZARNIK
PARA JANIS JOPLIN
(fragmento)
a cantar dulce y a morirse luego
no
a ladrar.
así como duerme la gitana de Rousseau
así cantas, más las lecciones de terror.
hay que llorar hasta romperse
para crear o decir una pequeña canción,
gritar tanto para cubrir los agujeros de la ausencia
eso hiciste vos, eso yo
me pregunto si eso no aumentó el error.
hiciste bien en morir.
por eso te hablo,
por eso me confío a una niña monstruo.
Alejandra Pizarnik (1936 - 1972)
lunes, 1 de agosto de 2022
TU NOMBRE - JORGE OMAR HERMIAGA
martes, 26 de julio de 2022
PAISAJE II - SUSANA CABUCHI
Paisaje II
Hay un olor a pasto
removido
por la lluvia de enero.
Ni una brisa
sorprende,
y un indeciso sol
ilumina la tarde.
Algunas cabras
lentas
se refugian
bajo los árboles
y están limpios los postes del alambre
y transparente el aire.
¿Sabrá esta mansa lluvia
que hace crecer el río?
Susana Cabuchi



















