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jueves, 19 de octubre de 2017

¿TE CONOZCO?


¿TE CONOZCO?


Te cruzo en la cola del banco,

en el supermercado chino,

en la vereda

cuando paseás a tu perro.


Me siento al lado tuyo en el colectivo,

en la sala de espera del médico,

en el cine.

Y hasta pochocleamos a dúo

en la complicidad de la fantasía.


Fuimos juntos a la escuela,

leímos juntos poesía 

en un barcito más o menos decente,

nuestros hijos son amigos.


Te saludo cordialmente

porque te conozco.

Te vi cientos de veces en tu jardín,

cortando el pasto,

regando las plantas.


Te vi cientos de veces

y no me di cuenta.


Sos el Eichmann de Leonard Cohen:

cinco dedos en cada mano,

dos ojos,

una boca.

Ni espolones,

ni saliva verde.

Nada que te delate.


Pero yo estoy llorando

porque tengo miedo,

porque tengo frío,

porque no sé si estoy encerrada

en un rectángulo negro

mordido de orina y ratas,

no sé si me estoy muriendo,

si tengo las uñas rotas,

si sangro,

si estoy ciega,

si el río es una cinta sucia 

que me aprieta la garganta.

Y vos seguís regando las plantas.


Como si nada.




Arte: Alfredo Ramos Martínez

miércoles, 18 de octubre de 2017

YO SÉ QUE SOS VOS


YO SÉ QUE SOS VOS


Yo sé que sos vos,

yo soñé con tu corazón flotando en un río helado,

con tus pies azules desandados de todos los caminos,

con tu pelo lloviendo pececitos ciegos.

Yo te soñé en esa tumba mentirosa,

la que te inventaron para no escuchar

el ruido de tus huesos,

tus huesos ladrando como perros lastimados,

tus huesos solos.


Yo sé que sos vos

y tengo miedo.

Cierro los ojos y te veo tu sonrisa

zarpando hacia la nada,

tu sonrisa demasiado pura,

y veo fusiles mostrando sus dientes cariados,

dientes de metal que trituran en su podredumbre,

fuego sucio.


Yo sé que sos vos,

y en mi ombligo revientan

los nueve meses que parió tu madre,

tus juguetes de infancia,

me pregunto cuándo fue la última vez que hiciste el amor,

quién fue la mujer que resbaló por tu piel

como una gota de vino gozoso,

qué canción que te llevaste en la garganta,

qué  libro taló tu ausencia.

  
Yo sé que sos vos

y tengo miedo.

La primavera es un virus de luz

que no nos entra por ningún lado,

porque sos mío,

sos de todos,

y el grito no llegó a tiempo.


Metal, frío, horror.

Sos vos

y ellos

son los que vienen por nosotros.




miércoles, 30 de agosto de 2017

AGRIETADOS


AGRIETADOS

Vos te parás de ese lado.
Yo me paro de este.
Vos decís un hippie menos.
Yo pienso en la madre de Santiago
oliendo ausencia.
Vos te reís de los poemas express
que sangran por la herida.
Yo escribo como si estuviera en trance
y pienso en Ezequiel Demonty,
y sueño con un corazón flotando
en el río helado,
y a veces no quisiera ser tan médium,
tan bruja.
Vos decís que todo es político.
Yo respondo que sí,
que todo es político,
que un pibe que no está
es político.
Vos decís que apoyás a gendarmería,
a prefectura, a la policía,
al ejército,
a la coreografía siniestra de las balas.
Yo digo que apoyo la vida,
la de Santiago, la tuya, la mía,
hasta la del perrito al que apalearon ayer.
La foto está en tu muro de Facebook
con un emoji llorón,
justo debajo de los ja ja ja ja
con los que celebrás
que falte un hijo,
un hermano,
un amigo.

Perritos sí, pibes no.

Qué suerte que yo me paro de este lado.

domingo, 27 de agosto de 2017

SI DESAPARECIERA MI HIJO


SI DESAPARECIERA MI HIJO


Si desapareciera mi hijo,

¿dónde lo buscaría?

Si desapareciera mi hijo,

blanco, negro, qom, mapuche,

hippie, punk,

judío, cristiano, rastafari, ateo,

seminarista, estudiante,

obrero, músico, poeta,

pajarito que comió de mi mano,

pajarito que me cantó las cuarenta

cuando quise ponerle llave al nido,

¿dónde lo buscaría?

Si desapareciera mi hijo,

si abriera la puerta de su cuarto por la mañana

y no encontrara su desorden,

su olor,

el eco de sus dedos revoloteando

sobre las cuerdas de todas las canciones,

¿dónde lo buscaría?

Si desapareciera mi hijo

y mi útero mugiera como un barco herido,

y el miedo temblara en sus mástiles de sangre,

y lloviera,

¿dónde lo buscaría?

Si desapareciera mi hijo y muchos preguntaran por él

y vos no preguntaras,

y me dijeras que algo habrá hecho

o que se escondió para joderlos a vos

y a tu mundito de revista Billiken,

¿dónde buscaría eso que muchos insistimos

en llamar memoria?




Arte: Santiago Maldonado, Daniel Pito Campos