El invierno se hace blanco en mí,
un lobo de nieve que trepa por mi espalda
y clava en mi garganta
sus colmillos de escarcha.
El invierno se hace blanco en mí
y yo caigo
en su madriguera helada.
Donde las palabras sobran
y no bastan.
Arte: "Winter Wolf", keithpixx
Había
que ser buena chica.
Había
que serlo
y
parecerlo.
No usar
la pollera demasiado corta,
no usar
las uñas demasiado largas,
morderse
el deseo en la ducha
y dejar
el grito en reposo,
como si
fuera un saquito de té eterno
y la
garganta
una
taza de porcelana rosada
como la
herida del no poder decir.
Había
que extirpar del cuerpo
la
conciencia del fuego,
por lo
menos hasta que el cura del barrio,
tan
glotón,
tan
concupiscente en su abrazo a los postres
con los
que la vecina de enfrente tapizaba
su
camino al paraíso,
bendijera
tu cama.
Había
que avergonzarse del amor
cuando
el amor
bombardeaba
con sus fervores.
Era
difícil, sí.
Yo no
era buena.
Estaba
tan viva.
Jamás
imaginé que llegaría el día
en el
que ser buena chica
(aséptica,
fría,
apagada
como una lámpara sin pájaros)
me costaría nada.
MARTHA
In
ogni famiglia ci sarà una pazza,
una
demente emergente
deposito
di psicosi, nevrosi,
distimie,
ciclotimie,
cleptomanie,
tricotillomanie,
e
tutte quelle stronzate
che
inventano gli psichiatri.
In
ogni famiglia ci sarà una pazza
che
taglia brandelli di cielo
con
i denti,
lontana
dal mondo come un hippie
intrappolato
in una nube d’oppio.
Io
sono la pazza della famiglia.
L’ho
capito
quando
ho seppellito la bambola in giardino,
quando
ho scritto il mio primo strazio,
quando
è morta mia madre e non sapevo
in
quale cassetto cercare le calze.
Io
sono la pazza della famiglia.
Scrivo
poesie,
inseguo
scarafaggi,
e
mi suicido.
E,
a volte,
brillo
per la mia assenza.
De "Un rayo a tiempo", El Mensú Ediciones (2018)
DELFINA
DELFINA
Con
un catenaccio di sangue
accecare
il mondo.
Con
un filo di ragni
imbevuti
di me
tessere
il salto.
Troncare
il pensiero
con
un coltello di uccelli.
Voglio
chiudere anch’io
il
mio corpo sbattendo la porta
e
giocare da sola.
De "Un rayo a tiempo", El Mensú Ediciones (2018)
El monstruo
Fue el fascismo,
fue la huida,
fue el trotar el mundo
arrastrando
un hatajo de lenguas.
Fue la volátil santidad del cosmos,
la rima de los muertos y la tierra,
la gramática de la desolación.
Fueron las riendas
desbocadas,
la quietud de los elefantes muertos.
Fue el ejército
que no pude enfrentar,
el descontento de las piernas,
los azulejos en desorden.
Fue el amor,
fue el desamor,
fue el fascismo,
fue la huida.
Huir y estar siempre
en el mismo lugar de desamparo.
Fui yo.
El monstruo fui yo.
Inexplicable como un día de verano.
Coqueteando desde mi infierno
con la gula de las
ventanas.
AMELIA
Il mostro
