LLEGA SETIEMBRE

LLEGA SETIEMBRE

Llega setiembre y la chica de la tele me pregunta

cómo me veo con mi traje de baño.

Sonríe

(ella es un huesito envuelto para regalo,

sólo falta el moño rematando

su vestido rojo)

y sé que prepara el terreno para venderme

una dieta infame,

un gimnasio en Recoleta,

una pastilla milagrosa.

Llega setiembre y la infancia aúlla tu nombre.

Yo hundo mi cabeza

en la madriguera azul de su garganta.

Hay un conejo que se escurre

entre sus vísceras,

un coro de flores que señalan con desdén

mi melenita de reina africana,

una oruga que fuma

sentada en el umbral de un futuro

que jamás será perfecto.

La chica insiste con el traje de baño.

Yo te busco en un país de muertos

con los ojos abiertos.

  

Desde hace siete años vivo a contramano de la primavera.

Llega setiembre...

Arte: Helena Pérez García