LOLITA

LOLITA

Tiene el pelito suelto,

los ojos mal pintados,

la boca apretada como un clavel de yeso.

Tiene un vestido que tirita

cuando la baba del diablo

suelta amarras

y el mar se ahoga

en un vaso de agua.

No te va a doler,

le dice él,

no me importa si te duele,

piensa.

Tiene una coronita de azulejos rotos,

salpicados con orina y asco,

la foto de una nena que no es ella

pudriéndose en el cajón de la mesa de luz,

un cuerpo nuevo que se hace viejo

cuando diez dedos mezquinos lo caminan

con la furia de un ejército de hormigas.

Te va a gustar,

le dice él,

no me importa si no te gusta,

piensa.

Y sabe que le duele,

que no le gusta,

pero es una puta,

una putita de doce años que nunca saldrá

en la tapa de la revista Gente,

tan rubia y tan linda,

calentando la pava del morbo.

(Las señoras que compran la revista ni se la imaginan.

O sí.

Se la imaginan menos rubia,

menos linda,

tan ajena.

Y la barren apuradas debajo de una sonrisa idiota.

Y se callan).

Arte: Cellar FCP

Con Margarita Meira, titular de la Asociación Madres Víctimas de Trata 

LA MADRE QUE LUCHA CONTRA LAS REDES DE TRATA