CICLO LITERARIO ATENEA (Creaciones artísticas y literarias)

 #DelOesteArt y Sociedad de Escritores de la Provincia de Bs As (Filial Chivilcoy)

¡AGENDAR! - Comienzan los encuentros -

Ciclo literario "Atenea"

(creaciones artísticas y literarias)

3 / 3/ 24 - 19:00hs

(El encuentro es de entrada libre, quien desee acompañarnos, los/ as esperamos)

Escritora invitada Raquel Graciela Fernández, acompañan las escritoras Zulma Zubillaga y Elena Isabel Garritani, en el cierre de las lecturas.

Conmemorando el mes de la mujer estarán presentes con su arte las artistas plásticas Lucía Jaureguiberry, Natalia Caprani y las fotógrafas Alicia Dolheguy, Elsa Bazzano, también nos acompañarán con sus lecturas Mirta Venezia, María Del Pilar Mastrantonio, Gustavo M. Arredondo y Mauricio Cappiello, quienes realizaron escritos sobre las obras expuestas.

Momentos de lecturas de todos/as los/as presentes (hasta quince participantes)

Sorteo de libros

Coordinan César H Suárez - Mauricio Cappiello

Auspicia Ediciones El Mono Armado

ÉL

 ÉL

Él pasó entre mis piernas. 

Él descorrió las ajadas cortinas de mi corazón 

y recogió 

con su boca de arena 

mis islas cautelosas y las piedras de mis costados. 

Apadrinó mi ternura, 

cayó 

como una moneda gozosa 

en la húmeda ranura de mi cuerpo. 

Él desangró los soles, 

desvalijó todos los juramentos. 

Él me empujó fuera 

del nido anterior, del nido antiguo, 

estranguló mis voces 

con las hebras de una golondrina  hecha  espera. 

No quiero morir sin explicar 

este rojo escozor, 

este camino extraviado 

en el  narcótico olor de una amapola. 

Él fue la droga fumada en silencio 

al costado del abismo, 

la niebla verde que enturbió mi ojo 

hasta deshacerlo en llanto. 

Un hocico de sombra 

se deslizó como un presagio helado 

por mi espinazo 

cuando él dobló mi rostro prolijamente 

y lo ocultó como un pecado breve 

debajo de la lengua de los campanarios. 

Él ofreció mi cabeza

a un golpe de viento. 

Él dibujó una cruz de saliva 

en el círculo perfecto de mi ombligo. 

Agravió la alfombra de mi cuerpo 

extendida a sus pies.

Él fue el aliento delirante, 

la canción inconclusa, 

la mano que desató la hoguera. 

No quiero morir sin explicar 

esta rojo terror, 

este dolor de evocarlo 

rodeado de mis poemas, 

de estas pequeñas bestias cenicientas 

que le lamen las manos. 

Rodeado de mis palabras. 

Sin mí.

Arte: Ricardo Mester 

LA ESTACIÓN

 LA ESTACIÓN

Sucede que yo

me subí a un tren que no era el mío

y desemboqué en una estación extraña

donde tres o cuatro tipos muertos

me miraban de reojo,

mientras hundían sus bocas rotas

en la espesura del vino.

Sucede que yo

me acerqué a preguntarles

para qué lado quedaba el verano

y el más muerto de todos

-el más borracho-

me dijo que el verano no existía

y que más valía ahogarse en vino

que en lágrimas.

Sucede que yo

pedí disculpas torpemente

a esta siniestra rosa de los vientos

de carne vencida

-que, además, estaba en huelga-

y me senté en el andén

a esperar que el sol se diera por aludido,

de una vez por todas,

y dejara de llover.

Sucede que yo

terminé tan borracha

como esos tres o cuatro tipos muertos,

asustando a las muchachitas idiotas

que se suben a trenes equivocados

y corren detrás de hombres que nunca

-nunca, nunca, nunca-

saben cantar.

“El amor no existe, nena.

Y más vale ahogarse en vino

que en suspiros”,

suelo decirles con mi voz alcohólica

a las mujeres con vocación de manzana

que se arrojan a los pies de un macho atroz

y ahí se pudren,

como si nada.

Sé que las estoy condenando

a quedarse detenidas para siempre

en la estación de los desengañados.

Pero, la verdad,

me encanta lo que hago.

Arte: 33Domy

AMOR COMO CAMINO

Mención de Honor JULIETA LANTERI, Programa Violencia CERO y Centro de Fortalecimiento Familiar  JULIETA LANTERI (2024)

JUAN HA MUERTO - CARLOS ENRIQUE CARTOLANO

 Juan ha muerto

 

qué pasa en tu país cuando un poeta muere

puede alguno acceder a su memoria

al disco duro de su pecé

alguien sabe dónde

fue a parar su cuaderno de notas.

 

y cuando su poesía no alcanzó las librerías

o las bibliotecas pregunto entonces

el poema muere con él

si no hay lectores.

 

en qué punto digo se detuvo la mirada

del poeta prófugo y dónde

habrá de continuar quién

de tu país o del de todos.

 

quizás nombró sucesores el poeta a punto

de despedida al escribir

lo que supo final. qué pasa

con la poesía en manos de escribanos

y albaceas cuando la sangre deja de correr.

 

o acaso no se hereda

como tampoco se vende.

 

el poema vuelca en las calles

se prende al banco de plaza

en camas con mujeres

que conciben mirándose al espejo

entre niños que juegan al papá y la mamá

o monta la yegua blanca

cabalga en un delfín

se somete al delirio al sueño

sobre la realidad resbala.

 

qué pasa en mi país si el poeta muere

y sé que no dijo todo

porque no quedan palabras

cuando se acabó la tinta

ronda su mirada de noche buscando propietario.

 

salí a buscarlo temprano en la mañana

me dijeron juan ha muerto

y el poeta vive.

 

© Carlos Enrique Cartolano. La lengua es un pestillo, 2014