Soy hija de
un padre muerto
y una madre
anciana.
Pero sé
que en
algún lugar
ellos
todavía fosforecen
en la
desnudez del abrazo.
En algún
lugar sigo naciendo.
jueves, 30 de septiembre de 2021
SOY HIJA...
miércoles, 29 de septiembre de 2021
martes, 28 de septiembre de 2021
HOMENAJE A ALEJANDRA PIZARNIK / DIARIO LA CIUDAD - EL DIARIO DE AVELLANEDA
Martes 28 de Septiempre de 2021
Realizaron homenaje a Alejandra Pizarnik
El homenaje “Huellas de la cultura” se llevó a cabo el pasado sábado 25 de septiembre en la esquina Alejandra Pizarnik, ubicada en Lambaré y Necochea, Quinta Galli, de Avellaneda.
Representantes de las Instituciones literarias (EDEA, REIA, SADE SUR, La Casa del Poeta) agradecen a Subsecretaria de promoción cultural Lic. Lorena Riesgo de la Provincia de Buenos Aires, y a las autoridades municipales entre ellos Guido Masso, por invitarlos a participar en el homenaje ofrecido en la esquina Alejandra Pizarnik.
Con palabras de Darcy Tortonese, poeta e investigadora de Avellaneda quien fuera compañera de la escuela secundaria de Pizarnik, se dio inicio el encuentro con la evocación de momentos emotivos y divertidos de
adolescencia. Luego, acompañados por la “Chicle Jazz Band” los presentes escucharon palabras alusivas y poemas de Pizarnik en las voces de Raquel Fernández, Ana Romasco, Francisca Lence y Marcelo Saraceno.
Finalizadas las lecturas, se generó un momento de diálogo con autoridades provinciales, donde Patricia Clavijo junto a las instituciones, comentó a la Lic. Riesgo su idea de realizar un convenio con librerías para que en las mismas – de cada ciudad – haya un anaquel con obras de escritores oriundos, para que tengan la posibilidad de mostrar las producciones locales; y romper el paradigma de que nadie es profeta en su tierra.
La idea fue muy bienvenida por las autoridades. Fue una mañana de sábado teñida de poesía, camaradería y proyectos para seguir construyendo entre todos, las culturas, las particularidades y diversidades de cada lugar de nuestra provincia.
RECUERDO MI NIÑEZ...
Recuerdo mi niñez:
un elefante de tela relleno con alpiste,
una muñeca negra,
un hombre muerto que escribió en mi frente
esa historia donde todos mis amores me abandonan.
Yo estallando como una pequeña flor
al calor del verano,
deseando,
antes de saber nombrarme el cuerpo.
domingo, 26 de septiembre de 2021
EL MAR ATADO A LA LUNA...
El mar atado a la luna
y yo atada a vos,
obligada a levitar
en un inútil gesto de marea
para alcanzar tu boca.
sábado, 25 de septiembre de 2021
ALGUIEN TE DIJO
ALGUIEN TE DIJO
Alguien te dijo que la muerte era tu amiga.
Alguien te dijo que la muerte podía hacerte el amor
como no podía hacerlo el poema,
que la muerte podía poner el dedo en la llaga
y convertirla en una rosa,
y convertir los pasillos sucios de los hospitales
en callecitas de París,
y el llanto
en caracoles transparentes.
¿Fue Erzsébet,
tu condesa de sangre,
con la cara apretada contra el suelo,
sin luz,
sin aire,
sin pieles para cortar y coser el deseo?
(la muerte fue su amiga
porque la hizo libre).
¿Fue Janis,
heroína de la heroína
con los ojos en blanco
y el vuelto de la máquina expendedora de cigarrillos
todavía apretado
entre sus dedos de hielo?
(la muerte fue su amiga
porque la hizo hermosa).
¿Fue Karen
con la memoria verde de África
y el cangrejo de la sífilis
remontando entre sus piernas el camino del amor?
(la muerte fue su amiga
porque la hizo sana).
Alguien te dijo que la muerte era tu amiga
y vos
(muñequita Hummel,
bibelot,
algo que se cae y se rompe,
algo que se cae)
le abriste la puerta para ir a jugar,
y ella tocó tu corazón tambor
con la soledad infinita de sus huesos.
Arte: Gabriela Lucas
viernes, 24 de septiembre de 2021
EVITA Y EL CORTEJO FÚNEBRE
EVITA Y EL CORTEJO FÚNEBRE
Los que acompañan el cortejo fúnebre de tu padre
(el cortejo incómodo,
el cortejo manchado por una prole
que nació como los yuyos,
al costado del camino)
te miran con horror
y algo de lástima:
la hija adulterina,
la hija sacrílega,
la bastardita.
Vos los mirás con las pupilas dulces
de una hija silvestre.
Demasiado chiquita para entender
lo que entendiste después:
todo lo que sube tiene que bajar.
Las miradas altivas también.
jueves, 23 de septiembre de 2021
miércoles, 22 de septiembre de 2021
LA NOCHE ES UNA MUJER...
La noche es una mujer
que se desnuda en mis párpados
cuando cierro los ojos.
Una mujer negra,
con flores en la cabeza,
que se apaga como una lámpara
cuando el sueño
le camina la espalda.
Arte: Cor Lap
martes, 21 de septiembre de 2021
lunes, 20 de septiembre de 2021
SOY BRIDGET CLEARY
SOY BRIDGET CLEARY
“Are you a witch, or are you a fairy
Or are you the wife of Michael Cleary?
Rima infantil irlandesa
Creo en las hadas, pero soy una mujer mortal,
dijo Bridget mientras la torturaban.
Pero no la escucharon:
una mujer mortal obedece a su marido,
baja los ojos,
acepta con naturalidad un insulto
o un golpe,
no gana su propio dinero,
no dispone de su propio dinero.
Una mujer mortal no usa medias negras,
no hace del cuerpo
un territorio ingobernable
donde nadie puede plantar bandera,
suplica, se arrodilla, se arrastra.
Soy Bridget Cleary,
repitió, atada a la cama,
ahogada en lágrimas y vómito,
mientras la hacían tragar a la fuerza
tónicos y brebajes.
Pero no la escucharon:
era claro que Bridget había sido suplantada
por un ser sobrenatural que no pedía permiso,
ni daba explicaciones,
ni mendigaba perdón por faltas imaginarias.
Una mujer mortal
(una esposa como Dios manda)
pare hijos como una coneja atolondrada,
sonríe y acata,
sonríe y cumple,
sonríe y se pudre por dentro
sin un gemido, sin una queja.
Y cuando el viento sopla por las noches
y arrasa con el verde y los gorriones,
se acurruca en su hombre
para ahuyentar al miedo.
Porque una mujer mortal teme.
Necesita que ese hombre le acaricie la cabeza
y le diga que la tormenta no tocará su casa.
Creo en las hadas, pero soy una mujer mortal,
dijo Bridget mientras su marido
la empapaba en aceite de lámpara
y acercaba un fósforo a su camisa blanca.
Mientras ardía
(mientras sus medias, por fin, imploraban perdón
y el fuego la revelaba como una hembra perecedera,
como un cúmulo de carne chamuscada)
Bridget supo la muerte y no supo
si su pecado había sido creer en las hadas,
ser mujer, ser mortal,
o no haber sabido
agachar la cabeza a tiempo.
Bridget Cleary fue una mujer irlandesa asesinada por su marido en 1895. Su esposo dio como motivo del crimen la creencia de que la mujer (inusualmente independiente para la época) había sido secuestrada por las hadas y reemplazada por un polimorfo. Bridget fue brutalmente torturada y prendida fuego mientras aún estaba viva o inmediatamente después de su muerte.
Arte: "Bridget Cleary", Atelier-Sham-Too
sábado, 18 de septiembre de 2021
UN PUÑADO DE VIOLETAS MUSTIAS...
Un puñado de violetas mustias
obturaba mi laringe
cada vez que la súplica no,
el reproche no,
el grito no.
Pero cuando lo intentaba
(cuando intentaba pronunciar el dolor)
algo del perfume de las violetas
trascendía mi boca
envenenando el aire con su dulzura
Cada palabra no dicha
se convertía en el cadáver de una flor.
Triste milagro
guardar luto por el abecedario
y perfumar el silencio.
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