LAS SIRENAS

LAS SIRENAS


Las sirenas somos

mujeres a medio camino

entre el capricho  y el naufragio.

Somos un dolor de Andersen,

una estatua en Copenhague,

una maldición griega,

una caricatura de Disney,

un truco de feria.

Tenemos un nudo de peces en la garganta

cuando decimos que sí con la cabeza

y decimos que no con el corazón

(un parpadeo de algas

en la comisura del verano,

una retahíla de caracoles transparentes

entrampada en las palabras).

Nos miramos los pies inexistentes

y nos probamos zapatos de agua.

Las sirenas nunca nos damos por vencidas:

nos damos por pescadas.

Insistimos en devorar anzuelos

(aunque nadie puede atraparnos jamás

porque mentimos demasiado).

Renegamos del mar

pero no podríamos vivir en otro lugar

(necesitamos que las olas nos arropen

cuando llega la noche;

necesitamos el líquido sustento del océano

para esconder nuestras lágrimas).

Las sirenas entorpecemos todas las cosas.

Confundimos  el sueño con la muerte,

el hambre con el dolor

de los  parques  descuidados.

Las sirenas somos mujeres a medio camino

entre el horror y el milagro.

Somos un cuento de nunca acabar,

una pintura de Waterhouse,

un fraude del siglo XIX,

un  guiño crispado,

el personaje secundario

de una  ópera de Wagner.

Tenemos un problema serio

debajo de la cintura:

una mitad de pez que no pedimos,

una súplica de erotismo impracticable.

Las sirenas somos,

mal que nos pese,

una promesa de sexo

naturalmente incumplida.

Arte: "Mermaids Treasures", Susan Brack