CHAU,
DOCTOR
A Dante
“Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
Qué haré con el miedo”
La jaula se ha vuelto pájaro
Qué haré con el miedo”
Alejandra
Pizarnik
En mi mundo,
siempre patas para arriba,
el pájaro se ha vuelto jaula.
Yo no tengo el poema;
yo tengo una ola gris que me transcurre
como la cabellera de una muchacha ahogada
(“esa”
muchacha ahogada,
“la”
muchacha ahogada,
“yo”
muchacha ahogada)
mientras un testigo falso jura
que no son las algas
las que se enredan en mis pequeñas
zapatillas
de bailarina idiota.
Cuesta tanto aprender a nombrar la sombra
(porque la sombra se disfraza de
innombrable
y no te quiere entera,
no te quiere hembra,
te quiere muñeca de porcelana rota,
boquita fruncida,
vagina tapiada/clausurada/muda,
ojitos ciegos).
Cuesta tanto abrir una ventana
en la memoria,
abrir una ventana en la llaga,
abrir una ventana en el reclamo del
cuerpo.
Ahora,
las ventanas se cierran.
El pájaro se ha vuelto jaula.
No hay un papá que ablande los recuerdos
y mi infancia corre
peligro de ausencia.
Ahora,
hay que pensar en abrir otras ventanas,
emplumar otros pájaros,
arrastrar la herida hacia otro hospital
de campaña.
Pero no sé. No sé.
No puedo.
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