RECUERDO

 RECUERDO

   “Aunque mis ojos ya no puedan ver ese puro destello, que me
deslumbraba. Aunque ya nada pueda devolver la hora del esplendor en la
hierba, de la gloria de las flores, no hay que afligirse. Porque la
belleza siempre subsiste en el recuerdo.”
William Wordsworth


  
Abrí un libro de versos
 
y allí estabas,
 
balanceado por el agua marina
 
de un soneto de Neruda,
 
caracol, gaviota, arena,
 
corazón jamás saciado de sal,
 
mucho más que polvo y huesos triturados,
 
mucho más que ausencia.
 
Me sorprendió, insurgente,
 
tu ortografía de muerto querido,
 
palabras de amor en papeles amarillos,
 
el pasado que vuelve, inexorable,
 
y me golpea la boca sorprendida
 
con un puño cerrado,
 
con un puño crispado.

 
Abrí un libro de versos
 
y allí estabas,
 
perpetuado en un poema que yo no escribí,
 
veintidós años sonrientes,
 
la foto borrosa de un verano inconcluso
 
que me grita con la estridencia de su silencio
 
que nosotros, los de entonces,
 
( los muertos y los vivos)
 
ya no somos los mismos.