NADIE QUIERE SER TAN VIEJO COMO LOS VIEJOS DEL POEMA DE GÜNTER GRASS

 NADIE QUIERE SER TAN VIEJO COMO LOS VIEJOS DEL POEMA DE GÜNTER GRASS

“Hoy, ante la taquilla aún cerrada,
susurran, de la mano,
el avergonzado viejo y la vieja delicada.
La película prometía amor.”

Günter Grass

  

Nadie quiere ser tan viejo

como los viejos del poema de Günter Grass.

Ni estar tan triste. Ni sentir tanta vergüenza.

No nos gustan las taquillas cerradas.

No nos gustan las películas que prometían amor

y convidaron mantas demasiado cortas,

cenas frías,

domingos atroces,

baños  siempre ocupados

(quiero hacer pis, quiero peinarme,

quiero  masturbarme, quiero una ducha,

quiero quedarme en el baño para siempre

porque los baños son los únicos lugares

que se salvaron del mundo).

Nadie quiere ver gordas en la pasarela

ni barrer el papel picado

cuando se terminó la fiesta.

Nadie quiere que le digan

que hubo algo más importante

que recoger sus pedazos,

rearmar la pronta lascivia de sus muslos,

reincrustar sus ojos,

coser  su espinazo al alba luminosa,

al ridículo altisonante de la primavera.

Nadie quiere reconocer que no tiene

un volcán entre las piernas

(tiene una desolación, un interrogante,

un dolor de cabeza, un “hoy no, estoy cansada”).
  

Dos horas, mil horas bajo la lluvia (como un perro)

y nadie quiere estar mojado.

Nadie quiere aceptar

que ya no tiene edad para las guitarras

(y seguimos escuchando rock,

bailoteando cuando nadie nos ve,

usando remeras con el logo de “The Ramones”).

Nadie quiere  ver fotos morbosas

en los atados de cigarrillos

(“te vas a asfixiar, te vas a pudrir, te vas a morir”).

Nadie quiere bajarse del tren.

Aunque el tren esté loco

(más loco que nosotros)

y no vaya a ninguna parte.

Nadie quiere ser tan viejo

como los viejos del poema de Günter Grass.

Nadie quiere ser tan viejo

como los viejos del poema de Günter Grass

y no  tener alguien

que lo tome de la mano.

Arte: C215 (Christian Guémy)