EL GATO SIN DUEÑO
A Manuel
Me estudia,
desde su adolescencia apenas despuntada,
con la fría arrogancia
de los gatos sin dueño.
Tiene la mirada verde, boscosa,
ataviada de animales pequeños
que se escurren entre las hojas
y unos brazos demasiado largos
que se mueven
sin permiso del viento,
como las aspas de un molino descompuesto.
No me alcanzan las manos
para abarcar el torbellino que lo habita.
No me alcanzan los pies
para seguir el loco itinerario
que le traza la sangre:
hay islas en las cuales
no puedo aventurarme,
con mi boca amansada,
mis libros deslomados por el sueño,
mis módicas certezas.
Algunas veces
-sólo algunas-
el gato sin dueño me adopta
y se acurruca a mis pies.
Hasta parece que puedo
tocarle la cabeza.
Pero no.
La ventana está abierta
y allá va,
mordiéndose los techos,
buscándose la vida en las umbrales,
lamiéndose, tan solo.
Sin volver la sonrisa,
ni siquiera una vez,
hacia la mujer que soy,
la confundida,
la que no sabe qué hacer
con el ovillo de lana roja
que tiene en la mano.
Arte: "Gato con fondo rojo", Carlos Páez Vilaró
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