POR QUÉ TIEMBLAN #8
Especial Maestros Argentinos - Junio 2015
sábado, 20 de junio de 2015
lunes, 15 de junio de 2015
LA QUE ESCRIBE / HÉCTOR GURVIT
LA QUE ESCRIBE
(Un viaje a la poesía de Raquel Fernández)
y se llama a sí misma o puta o prostituta,
según quién la reclame depende de que haya
o no haya adrenalina.
donde se miraba las tetas
y apenas si podía descubrirlas.
Tiene
un Freud en la cabeza (todos tenemos)
que la destapa;
parece un taperware,
se le escapa el aire presionándola.
que mientras ayunaba, solitaria en su celda,
comía comida china
y masturbaba
a la baba del diablo.
Acaso estuvo bien cuando
regresó de una muerte exorcizándola
y se quedó con seis
que irá gastando
regresó de una muerte exorcizándola
y se quedó con seis
que irá gastando
con cada perversidad de gata.
Y todo lo escribe
en su diario de páginas rosadas.
Arte: Tamara de Lempicka
viernes, 12 de junio de 2015
SALÍ AL SOL
SALÍ AL
SOL
Salí al sol.
Sentate en la escalera de la terraza
fumate un pucho,
y adiviná en qué rama se va posar ese gorrión
que cruza el cielo como un suspiro.
No tenés dieciséis años
pero you are the girl,
¿o todavía no te diste cuenta?
La chica con los ojos de calidoscopio.
La chica que pegaba canciones con curitas,
infinita y a punto de extinguirse
como una supernova del flaco Spinetta.
La chica material,
aunque no te guste demasiado ese rasgo de tu personalidad
y te justifiques diciendo:
“Soy Cabra en el Horóscopo Chino. Necesito un mecenas”.
Salí al sol, nena.
Dejá de tejerle mortajas a los amores muertos.
Cortá los lazos que te atan
a las palabras que te acuchillaron.
Salí al sol.
Sentate en la escalera de la terraza
fumate un pucho,
y adiviná en qué rama se va posar ese gorrión
que cruza el cielo como un suspiro.
No tenés dieciséis años
pero you are the girl,
¿o todavía no te diste cuenta?
La chica con los ojos de calidoscopio.
La chica que pegaba canciones con curitas,
infinita y a punto de extinguirse
como una supernova del flaco Spinetta.
La chica material,
aunque no te guste demasiado ese rasgo de tu personalidad
y te justifiques diciendo:
“Soy Cabra en el Horóscopo Chino. Necesito un mecenas”.
Salí al sol, nena.
Dejá de tejerle mortajas a los amores muertos.
Cortá los lazos que te atan
a las palabras que te acuchillaron.
Perdiste el tren de las 16,
pero todavía podés tomarte
el último bondi a Finisterre.
Te estás obsesionando con la música últimamente,
pero esa obsesión no duele;
por lo menos, no duele tanto como las otras.
Si Lennon hubiera escrito su número en tu pared
seguro que lo volvías loco,
como esos freaks en el teléfono.
Salí al sol.
Falta para la primavera,
pero algo en vos está cambiando.
Tenés la dirección de John hace rato,
y la de George, y la de Jim, y la de Elvis,
la de Federico y la de Tanguito,
la de la inmensa Janis y la de Dee Dee Ramone,
(“el Titi”, en la zona sur del Gran Buenos Aires,
donde todo es más surrealista de lo que parece).
Pero ya no tenés tantas ganas de visitarlos.
Qué se yo,
el cielo puede esperar.
La primavera, no.
Salí al sol.
Si la vida es lo que te sucede mientras
hacés planes,
dejá de hacer planes
y viví.
dejá de hacer planes
y viví.
Cortate esas mechas de eterna Rapunzel
languideciendo en la torre más alta del castillo,
a la espera de un príncipe
que no va a llegar nunca.
Rapate como Luca
y mandá a la mierda al que te pregunte
“¿Por qué te pelaste?”
Salí al sol.
Reíte.
Y pensá que esto es, simplemente, una película.
Y que el viento,
nunca, nunca,
se llevó nada.
Arte: Giulio Rossi
martes, 9 de junio de 2015
TENDRÍAS QUE HABER SIDO VOS
TENDRÍAS
QUE HABER SIDO VOS
Tendrías
que haber sido vos.
Tendrías
que haber sido vos
el
rubio que me besó en el ‘82
y me
dijo sos la chica más linda de la escuela,
lástima
que seas tan rara,
aunque
por ahí ser rara es lo que te hace tan linda:
mientras
las otras se apretujan en el baño
para
pintarse los ojos
vos
te quedás acá, mirando el cielo de frente,
y
te colgás del cuello hilos de mariposas,
cenizas
de revoluciones,
canciones
de Bob Dylan.
Tendrías
que haber sido vos
el
vecino con el que me tropecé a los dieciséis
y al
que amé feroz y platónicamente
(es
el hombre más lindo del mundo,
igualito
a Paul McCartney,
no, más lindo que Paul McCartney;
si
no me toca me muero,
si
me toca me muero también,
combustión
espontánea le dicen,
es
raro, pero pasa).
Tendrías
que haber sido vos
el
chico que me acarició la cabeza
cuando
el amigo de Richard Gere se suicidó en “Reto al destino”
y yo me
puse a llorar desconsoladamente.
El que
me compró un amanecer en la playa
y me
dijo que ahí, en el sol,
iba a
estar lo que quisiera ver, siempre.
Tendrías que haber sido vos el pibe de la fábrica,
el
hermano de mi odontólogo,
el
baterista de ese grupo ignoto que nunca llegó a nada,
el hombre
que tiene los ojos del mismo color que los de mi hijo.
Tendría que haber sido otro
el que
apareciera
cuando estuviera cansada de vos,
y me
dijera que sí pero no,
que tal
vez, si yo no tuviera que revisar cuadernos,
que tal
vez, si nos hubiéramos conocido hace veinticinco años,
que tal
vez en la próxima vida
cuando seas vos el mentiroso que me tome del brazo con dulzura
y me
diga al oído
sos
la chica más linda de la escuela, la más sexy,
la
que saldría seguro en la tapa de Playboy
si
no estuviera siempre buscándole la vuelta a las canciones de Bob Dylan
y
no fuera tan bajita.
sábado, 6 de junio de 2015
SÉPTIMO CIELO
SÉPTIMO
CIELO
A
Susana
Ella escribe un poema a fuego lento.
Las palabras delatan
su evangelio de hervores,
su
amorosa simbiosis con el viento,
su íntima catedral de pájaros.
Las palabras restañan
las heridas del cielo
y el cielo es un animal enorme
que crece
más allá de su llanto.
Ella escribe un poema y pone en órbita
la promesa del polen.
Se eleva y se descubre,
con su vestido en llamas,
desordenando nubes con los ojos.
Arte: "Séptimo cielo", Susana Rodrigues Tuegols
Poema publicado en Por qué tiemblan #8 especial Maestros argentinos, Junio 2015
Pintura y poema participantes en el XXVIIIº Salón del Poema Ilustrado y la Pintura Poetizada Avellaneda 2015 Organizado por EDEA (Encuentro de Escritores de Avellaneda)
Pintura y poema participantes en el XXVIIIº Salón del Poema Ilustrado y la Pintura Poetizada Avellaneda 2015 Organizado por EDEA (Encuentro de Escritores de Avellaneda)
miércoles, 3 de junio de 2015
lunes, 1 de junio de 2015
YANELA - #NiUnaMenos
YANELA
“Silenciosa y sin mirarme,
la muerte otra vez pasó
delante de mí. ¿Qué has hecho?
La muerte no respondió.”
Antonio Machado
Ella sonreía desde el abismo.
Como una poeta o una predestinada.
Caminaba un enjambre de sábanas injustas.
Repetía un temblor de bocas gastadas por el hambre.
Ella se decía como se dicen ciertos llantos.
Con un rumor de esperanza rota.
Adelgazando la voz hasta convertirla
en un estela de mariposas anestesiadas.
Ella pedía poco.
El pan, cada día.
El sol, a veces.
Una muñeca, un novio,
unas monedas para pasar la vida.
Nació para mujer y fue cordero.
Perfecto sacrificio a los dioses del barro,
coronita de espinas y de sangre.
Yanela Medina desapreció de su casa, en Berazategui, el 23 de febrero de 2013. Pocos días después, su cadáver fue encontrado, embolsado, flotando en un arroyo. La autopsia reveló que Yanela, de 11 años, murió desangrada como consecuencia de un empalamiento luego de un ataque sexual en el que participaron varias personas. Por su crimen fueron detenidos cuatro jóvenes de entre 18 y 21 años.
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