LAS BRONTË
Las hermanas vagan por la casa,
el lugar de reposo
donde esconden la piel
y recomienzan la seda de los días
con cada cosa en su lugar.
Con las coordenadas de la soledad
marcando el punto exacto
donde el té se transmuta en ceremonia.
Las hermanas tiemblan como ciervos tibios
encerrados entre paredes de papel.
Arrastran un dolor
por cada letra del abecedario.
Sostienen con un hilo de palabras
la forma de la huida.
Pero no huyen.
Flotan.
Se enmohecen.
Se vuelven transparentes.
La noche va haciendo pie
en sus pulmones férvidos.
Una tras otra caen
como moscas dulces.
Las hermanas tienen la voz
pero no saben
cómo empezar a vivir.
Entonces mueren.
Lágrima
sobre lágrima
sobre lágrima.
En el polvo.
Arte: "Portrait of the Bronte Sisters", Patrick Branwell Brontë
Del poemario "La antigua enfermedad del otoño" (2011)
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