LA SERPIENTE DEL NILO
Al abuelo Luis
En 1915
nadie sabía con exactitud
cuáles eran los orígenes de Theda Bara,
la sirena gótica que ondulaba con destreza
entre los dos tabúes que engrosaron durante años
la cuenta bancaria de la Meca del Cine:
el sexo y la muerte.
La Fox Film Corporation aseguraba
que era hija de una actriz francesa
y un príncipe egipcio,
concebida clandestinamente a la sombra de las pirámides.
Juraba, también,
que la diva tenía poderes sobrenaturales.
Su mordedura era letal:
la pequeña Theda,
una Rappaccini's Daughter manufacturada a orillas del Nilo,
había mamado sangre de serpientes venenosas.
Lo cierto es que bastaron un par de películas
para que se convirtiera en la contracara de Mary Pickford,
y su empalagosa promesa victoriana de bebés y pasteles de manzana.
Theda era una pecadora
y el público deliraba al verla semidesnuda,
provocando la ruina de miles de hombres,
devorándolos y embriagándose con sus huesos
con el regocijo de una hiena.
Theda Bara fue todas las mujeres temidas y anheladas:
Salomé, Madame Du Barry, Carmen,
Safo, Cleopatra, Marguerite Gautier.
A todas les puso su cuerpo felino,
su melena caníbal,
sus ojos delineados con kohl y furia.
En 1915
nadie sabía que Theodosia Burr Goodman
era una simple chica judía nacida en un barrio de Cincinnati,
hija de un sastre y una ama de casa que se horrorizaron un poco
cuando tiño su largo cabello rubio de negro azabache.
Los años ’20, con sus burbujas de champagne y sus lentejuelas,
no tuvieron lugar para la belleza ojival de Theda:
las alegres flappers zapatearon charleston sobre el mito
y la buena chica judía buscó un marido.
La primera vampiresa del cine pasó años arreglando el jardín
y cuidando a su esposo.
Murió en 1955,
convertida en una perfecta ama de casa,
sin descendencia pero con tantos pasteles de manzana horneados
como cualquier hija de vecino.
De "Enaguas de encaje rotas", Editorial Ruinas Circulares (2019)
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