domingo, 14 de noviembre de 2021

ÉL SUEÑA


  ÉL SUEÑA

 

Tiene la cabeza apoyada en la almohada,

los ojos cerrados.

Su pecho oscila suavemente.

Ninguna sombra parece devorarlo.

Me pregunto qué sueña.

Con quién.

 

Quizás sueñe con una mujer

que lo llama al amor con su voz de campanario

e ilumina su cuerpo

con pequeñas luciérnagas de saliva

cuando desata el diluvio del beso.

Una mujer que se reparte

en la punta de sus dedos

y se multiplica

en los ruidos del amor,

en sus olores.

Quizás sueñe con una mujer

que inaugura el día

cortando con su risa la cinta del bostezo

y canta

mientras prepara el café y las tostadas.

Y le toca la boca

antes de que salga al mundo,

como quien bendice,

como quien hace un talismán del tacto.

 

Ojalá.

Ojalá sueñe con esa mujer

que se parece tanto a la que extravié

en alguna mudanza,

en algún golpe de rutina,

en algún enojo que se enquistó en la casa

porque faltaron las palabras

para sanarlo a tiempo.

 

Ojalá no sueñe conmigo.

Sería una desilusión enorme despertarse

y verme

tan cerca y tan lejos,

tan nido que sangra silencio.



Arte: Peter Colstee

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