DARK SPRING
No sé
si es Dios
o sos
vos
el que
me mira de reojo,
el que aplaza mis palomas blancas,
mis ramas,
mis
verdes limones.
El que
me obliga a poner el cuerpo
al
final del estallido,
la boca
en la
línea del relámpago.
A
romperme el grito tropezando
con faroles
y rondas.
Septiembre
es una excusa
para
segar espinas de naufragio.
El derrumbe del tazón de arroz con leche
que te
ata a mi infancia.
María
Chuzena teje y teje
y su
choza interminable acusa en su silencio
lo
hondo de tu eclipse.
Mi
castillo de papel y tinta
respira
una
coronita de navajas sin filo.
No sé
si es Dios
o sos
vos
el que
me cuenta cada madrugada
un
cuento sin perdices,
el que
quiebra zapatos de cristal,
varitas
milagrosas.
El que
destapa la olla de mi miedo.
Septiembre
es tener nauseas
y un
anzuelo creciéndome en la tráquea.
El rito
de la tierra y de la sangre
renovando
sus votos.
Hay
tanto polen doliéndome en la ausencia,
tanta
manía de la primavera
reventando
en las flores.
No sé
si es Dios
o sos
vos
porque
los dos me faltan,
porque
los dos me duelen.
Arte: "Dark Spring", Joanna Rzeźnikowska
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