UN TAL ARJONA

UN TAL ARJONA

Nosotros,

los poetas,

los verdaderos poetas,

los bendecidos,

los talentosos,

los incandescentes,

los que nos juntamos con amigos poetas

para masturbarnos el ego con aplausos

y vomitamos en los canteros

para parecernos a Bukowski,

los que cocinamos revueltos Pizarnik

con espejos, cenizas y una pizca de secobarbital,

los que tenemos 60 y nos creemos loquitos de 20,

los que tenemos 20 y sobreactuamos el insomnio,

los que nos ofendemos si nos leen las amas de casa

(incluso las que toman vino toda la tarde

mientras sus maridos trabajan)

y las cajeras del supermercado chino

(porque esas pibas no entienden nada

y nosotros escribimos para que no nos entienda

la gente que entiende),

los que hacemos la revolución del teclado

y la marcha del culo en la silla,

los que publicamos nuestros poemas en Facebook

esperando que nos descubra el Brian Epstein de los poetas

y vaya a El Ateneo a pedir nuestro último libro

que es furor en Mc Donalds

(aunque nos recorte un poco el pelo

y nos obligue a bañarnos una vez por semana),

los que huimos de la rima fácil

porque nunca aprendimos a escribir un soneto

(no lo necesitamos)

y seguimos mirándonos el ombligo

mientras las balas silban sobre las trincheras,

tenemos algo que decir

sobre un tal Arjona:

¿cómo puede ser que este tipo viva de lo que hace

y nosotros

(los bendecidos,

los talentosos,

los incandescentes)

estemos condenados a morirnos en una oficina,

vendiendo productos de limpieza sueltos

o paseando a los perros de los vecinos?

Foto: Ricardo Arjona