sábado, 30 de abril de 2016
viernes, 29 de abril de 2016
miércoles, 27 de abril de 2016
lunes, 25 de abril de 2016
ECOTONO
ECOTONO
I
Hago un largo destino:
dialogar el silencio,
monologar el silencio.
Repetir el fuego
de mis visiones iniciales.
II
En mi casa
los muertos y los vivos somos márgenes
de la idéntica herida:
no nos tocamos
pero latimos juntos.
Nos miramos.
Nos predecimos.
Intentamos lugares.
III
A veces me sacudo
el miedo luminoso
que me priva de abrazar
a los seres que fueron en mí.
Entonces,
la herida se cierra y yo repito
mi acto de inocencia:
aprender a dormirme cada noche.
IV
En mi casa
los muertos y los vivos
pedimos desnudez a gritos.
Y esperamos nacer.
Por eso compramos
comida y flores
y tendemos las camas
con sábanas limpias.
V
Hablo como una mujer,
lloro como una mujer,
pero soy el límite.
I
Hago un largo destino:
dialogar el silencio,
monologar el silencio.
Repetir el fuego
de mis visiones iniciales.
II
En mi casa
los muertos y los vivos somos márgenes
de la idéntica herida:
no nos tocamos
pero latimos juntos.
Nos miramos.
Nos predecimos.
Intentamos lugares.
III
A veces me sacudo
el miedo luminoso
que me priva de abrazar
a los seres que fueron en mí.
Entonces,
la herida se cierra y yo repito
mi acto de inocencia:
aprender a dormirme cada noche.
IV
En mi casa
los muertos y los vivos
pedimos desnudez a gritos.
Y esperamos nacer.
Por eso compramos
comida y flores
y tendemos las camas
con sábanas limpias.
V
Hablo como una mujer,
lloro como una mujer,
pero soy el límite.
Arte: "Rafu-sen", June Leeloo
sábado, 23 de abril de 2016
A CIERTA HORA
a cierta hora
(el límite de la palabra)
María Laura Copié: Poeta, Integrante del prestigioso Grupo "Las Pretextas".
Raquel Graciela Fernández: Recibió mas de 70 premios nacionales por su actividad poética.
Rafael Gabino Britez: Profesor de Literatura, Periodista; publicó diferentes títulos, reside en zona sur.
María Sol Pastorino: Psicóloga, escribe poesía y narrativa, lectora voraz, interesada sobre todo en la literatura femenina, ensayo y filosofía (reside en Barcelona).
Escuchanos en vivo o en diferido por www.enlaotrapuerta.com.ar
(Auspicia Ediciones Ruinas Circulares)
viernes, 22 de abril de 2016
"LA POESÍA QUE VISIBILIZA LO QUE LA SOCIEDAD OCULTA" POR CECILIA MARENZI
La poesía que visibiliza lo que la
sociedad oculta
Raquel Graciela Fernández, poeta, vecina de Villa Domínico, Avellaneda,
pone en palabra el obligado silencio al que fueron condenadas las víctimas de
violencia de género. ‘Interrumpidas’ su obra más conocida, toma la palabra de
las asesinadas. Raquel ha sido reconocida en más de cien premios
nacionales e internacionales y nombrada como Personalidad destacada de la
Ciudad de Avellaneda por el Honorable Concejo Deliberante de esa localidad.
Por Cecilia Marenzi
"Yo no sé si es su poesía, yo no sé si es porque es de Avellaneda, yo no sé si es porque leerla es un duro placer, pero ahí está, es nuestra poeta. Un lujo haber tenido la suerte de estar en el lugar correcto en el tiempo correcto."
Héctor Gurvit
jueves, 21 de abril de 2016
CRÓNICA DE UN FINAL ANUNCIADO
CRÓNICA DE UN FINAL ANUNCIADO
Se cansó de los
baldes con agua sucia
y de las escobas sin licencia para
volar.
Se cansó de que los
ángeles
nunca se dieran una
vueltita por el mercado
y de los tres niñitos
rubios
colgados de sus
polleras.
Se cansó de administrar
el templo
donde su tiempo y su
poesía
se vendían por tres
monedas escuálidas.
Se cansó de la
postergación de la primavera:
bien entrado
noviembre
en la geometría agónica
de su cama seguía nevando.
Él le reprochaba, a
veces,
su monotemático olor a
tabaco.
Ella no dormía.
Se cansó.
No quería ni jabón
en polvo,
ni bicicletas,
ni recetas de tartas
indigestas,
ni arbolitos
navideños.
Y eso era lo que le
daban.
Apoyó el cañón en su
sien.
Contó hasta diez.
Se estremeció
la totalidad del
cuerpo.
Una mosca la
distrajo.
Al salir, ni siquiera
cerró la puerta.
Eso sí: dejó la mesa
tendida
y un pollo cocido en el
horno.
Arte: "Женский крест / Cruz femenina / Female cross", Yulia Napolskaya
3º Premio Sección Poema 15º Concurso Nacional en Poema y Narrativa de Azul, Secretaria de Cultura y Educación de la Municipalidad de Azul, Azul, Bs. As. (2016)
lunes, 18 de abril de 2016
PAULINA
PAULINA
« Soudain je retourne à la
nuit avec mes chaussures d`eau. »
Mía Gallegos
Maintenant que ses jus ont été consommés,
que s’est achevé la patience de sa chair,
que ses martyres ont commencé le chemin
où guette
la petite férocité des scarabées,
Il nous reste seulement un nom.
Son nom.
Et on le répète avec la jalousie de la prière,
avec la précision obstinée en
souvenir.
Il nous faut l’assembler
Il nous faut refaire son corps.
Reconstruire ses jambes perdues,
emboîter sa ceinture dans la
mémoire,
nettoyer ses yeux conjugués de boue.
Il nous faut sentir une femme,
savoir une femme,
crier une femme.
Pas un objet.
Jamais un objet.
Jamais une poupée décorée à coups,
une poupée bleue de calamitées,
facile à égratigner
facile à casser.
Oubliable
comme une marionnette faite de rien,
d`aquarelles délébiles
de caprice.
Paulina Lebbos a été assassinée dans la nuit du 26 février 2006. Elle
été sortie danser à la discothèque Gitana,
à Tucuman, avec sa meilleure amie, Virginia Mercado. Au retour, elle a
accompagné son amie chez elle et s´est dirigée vers la maison de son petit ami,
César Soto, mais elle n’est jamais arrivée. Son corps à été découvert le même
jour : elle avait été torturée, violée et étranglée. On suspecte que son odieux
crime ait été commis par ceux appelés « les fils du pouvoir », comme le fût celui de Maria Soledad Morales à Catamarca le 8
septembre 1990.
PAULINA
«De pronto vuelvo a la noche con mis zapatos de agua.»
Mía Gallegos
Ahora que sus jugos han sido consumidos,
que se agotó la paciencia de su carne,
que sus martirios iniciaron el camino
donde acecha
la pequeña ferocidad de los escarabajos,
sólo nos queda un nombre.
Su nombre.
Y lo repetimos con celo de oración,
con obstinada precisión de recuerdo.
Tenemos que armarla.
Tenemos que rehacer su cuerpo.
Reconstruir sus piernas extraviadas,
encajar su cintura en la memoria,
limpiar sus ojos conjugados de barro.
Tenemos que sentir una mujer,
saber una mujer,
gritar una mujer.
No un objeto.
Nunca un objeto.
Nunca una muñeca decorada a golpes,
una muñeca azul de calamidades,
fácil de rasgar,
fácil de romper.
Olvidable
como una marioneta hecha de nada,
de acuarelas delebles,
de capricho.
Paulina Lebbos fue
asesinada en la noche del 26 de febrero de 2006. Había salido a bailar al
boliche Gitana, en Tucumán, con su
mejor amiga,Virginia Mercado. Al volver, dejó a su compañera en su casa y se dirigió
a la casa de su pareja, César Soto, pero nunca llegó. Su cuerpo apareció
ese mismo día: había sido torturada, violada y estrangulada. Se sospecha
que su horrendo crimen fue cometido por los llamados «hijos del poder»,
tal como lo fue el de MaríaSoledad Morales en
Catamarca el 8 de septiembre de 1990.
sábado, 16 de abril de 2016
ENVIDIA
ENVIDIA
Si te
dijera que envidio tu dolor
no me
creerías.
Me
mirarías como si estuviese loca.
Como si
mi cordura,
esa fina soga de palabras sacadas del peor libo de
autoayuda
donde
cada noche cuelgo a secar pájaros,
por fin
hubiera perdido la batalla.
(Te
envidio porque mis pájaros están empapados
con la
saliva de los besos que no di y que no me dieron,
con las
lágrimas que no lloré abrazada a la almohada,
con el
perfume que no me puse para correr a los brazos de quién.
Te
envidio porque los poemas que una
escribe
cuando no está enamorada no le gustan a las
chicas como vos,
ni a
las señoras que remojan su rutina en pasiones turcas
más
baratas que la de Antonio Gala,
ni a mi
mamá,
ni a
los jurados de los concursos de poesía,
por lo
menos a los de la SADE).
Si te
dijera que envidio tu dolor,
no me
creerías.
Incluso
me odiarías un poco.
Vos
sufriendo y yo
jactándome de que mi corazón
cruzó
una línea de la que no se vuelve.
Una
línea de hojas arrugadas en mi jardín,
de
mariposas desabrochadas del vuelo en el porche de la casita
donde
juego a ser la tatarabuela de Barbie,
de
cucharas y cucharones muertos
en el
orden aterrador de mi cocina.
Así que
no te lo voy a decir.
Ni
ahora ni nunca.
Para
que no sepas que después viene lo peor,
vienen
los años con su estúpido bullying,
y todo
se convierte en el Armagedón de los
sentidos,
en un agujero negro que se traga la
fosforescencia del sexo,
en un
kilo de milanesas de peceto cortadas finitas.
En la desazón
de no tener nada para hacer
un viernes
a la noche.
Ni
siquiera llorar abrazada a la almohada.
Ni
siquiera llorar.
miércoles, 13 de abril de 2016
domingo, 10 de abril de 2016
SUSAN Y DAVID O LO QUE NO FUE
SUSAN Y DAVID O LO QUE NO FUE
"Te daré mis ojos o los suyos?
¿Serás David o Susan?
(Estos dos nombres escogí y escuché atenta su sonido.)"
Anne Sexton
El útero no es un reloj
pero después de casi cuarenta años
de llevar la sangre
como un ramillete de flores,
como un anillo rojo para desposarme con la belleza,
después de casi cuarenta años de sangrar y sangrar
para terminar en nada
te digo
que mayo es un cáncer dorado masticando sueños,
que mayo me puso la
tapa,
y qué importa que no haya un tic tac
si el tiempo se acaba.
Pensaba en un hijo y no fue.
Tampoco fue el amor descalzo en el parque,
la incondicionalidad,
ese espejismo idiota de los veinte años,
nos
amamos, nos amamos, nos amamos,
nos
morimos amándonos.
Mentira, claro que es mentira,
al final estamos todos solos.
Ojalá que esto sea apenas un porro y una mala canción.
Un poema mediocre y dos lagrimitas.
Ojalá el dolor sea, simplemente,
un camino de regreso a casa.
Pensaba en un hijo y no fue.
Pero qué importo yo.
Qué importa el ramillete de sangre seca.
Qué importa subir de peso
y cerrarle las piernas al deseo.
Pensaba en un hijo y no fue,
pero vos fuiste un hijo cuando no lo pensaba
(cuando el sexo no desembocaba nunca
en un golpe de insomnio afilado
como una cuchilla de afeitar)
y ahora tengo que decirte que Susan y David
y las películas llorosas de HBO
son cosas que no son y no fueron.
Que la primera novia
es un examen perverso
que siempre se reprueba
(pero la última palabra no está dicha,
van a reencontrarse dentro de veinte años
cuando ella esté hasta la coronilla del marido,
para eso sirven las estúpidas redes sociales,
y ahí depende de vos,
sacate las ganas o vengate,
yo creo que vengarse siempre es mejor,
por eso escribo poesía).
Pensaba en un hijo y no fue.
Vos pensabas en un amor y no fue.
El útero no es un reloj
y la vida tampoco
pero sé que esta noche vas
a atragantarte
con agujas perversas,
con segunderos y minuteros,
y vas a vomitar
hasta quedarte limpio de todo,
limpio, limpio,
como cuando te pusieron por primera vez entre mis brazos.
Inmaculado.
Vas a vomitarla.
Ya lo viví,
esto también pasará,
te lo juro.
Y habrá una segunda novia,
y una tercera.
Y voy a odiarlas a todas.
Voy a odiarlas a todas en nombre de Susan y David,
en nombre de a shadow hanging over me,
over you,
maldita “Yesterday”,
malditos Beatles pero qué consuelo,
qué fabuloso réquiem para Susan y David,
y para esa chiquita,
esa cosita de nada,
no sé,
no me acuerdo cómo se llamaba.
Arte: Martina Matzkin
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