CASI COMO PAPÁ
Al tío Luis
Casi como papá.
Casi.
Se pone los huesos
cada mañana.
Se pone la espalda
y la quiebra
sobre el único jardín
donde fui Alicia.
El golpe de la infancia
sucedió entre sus rosas.
A través
de todos los adioses de sus soles.
Una vida hecha de astillas,
de resplandores ajenos.
Regalos de Reyes comprados
para los hijos de otros.
Quizás alguna emoción
antepuesta al recuerdo
(el pico de una estrella silenciada
expropiando
los ruidos de la carne).
Al tío Luis
Casi como papá.
Casi.
Se pone los huesos
cada mañana.
Se pone la espalda
y la quiebra
sobre el único jardín
donde fui Alicia.
El golpe de la infancia
sucedió entre sus rosas.
A través
de todos los adioses de sus soles.
Una vida hecha de astillas,
de resplandores ajenos.
Regalos de Reyes comprados
para los hijos de otros.
Quizás alguna emoción
antepuesta al recuerdo
(el pico de una estrella silenciada
expropiando
los ruidos de la carne).
Casi como papá.
Casi.
Los domingos pasea por la muerte.
Un señor mayor
arrastrando los pies bajo la lluvia
con un paraguas deforme
como la boca de un lobo.
Nunca le digo que lo quiero.
Casi como a papá.
Igual que a papá.
Arte: “Umbrella Man”, Peter Max
Finalista Poesía 12º
Concurso Literario Internacional "Escritura compartida", Centro
Escritores/as Nacionales - Cen Ediciones, Córdoba (2011)
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