CÍRCULO CERRADO
No soy una mandíbula batiente
ni un molino de viento.
Ignoro
la última voluntad de las flores.
Envuelta en telas estériles,
la alegría
se pudre en el placard.
Las oscuras luxaciones del silencio son mis voces.
A veces.
No soy la canción que estabas cantando
-la que se detenía en un cigarrillo o un ruego-.
Soy, más bien, el gesto de un féretro crispado.
La que quemó todos sus papeles
y engañó a todos sus amantes.
Y tuvo labios como látigos,
caderas sucesivas.
La piel para saber
qué se muerde en el fondo de un beso.
No soy ni la belleza ni la verdad
Soy lo que queda
cuando la sangre inmóvil
se abraza a una pared desnuda.
Mi cabeza es una mancha
y gotea
como una canilla rota.
Pero no me ves.
No soy una mandíbula batiente
ni un molino de viento.
Ignoro
la última voluntad de las flores.
Envuelta en telas estériles,
la alegría
se pudre en el placard.
Las oscuras luxaciones del silencio son mis voces.
A veces.
No soy la canción que estabas cantando
-la que se detenía en un cigarrillo o un ruego-.
Soy, más bien, el gesto de un féretro crispado.
La que quemó todos sus papeles
y engañó a todos sus amantes.
Y tuvo labios como látigos,
caderas sucesivas.
La piel para saber
qué se muerde en el fondo de un beso.
No soy ni la belleza ni la verdad
Soy lo que queda
cuando la sangre inmóvil
se abraza a una pared desnuda.
Mi cabeza es una mancha
y gotea
como una canilla rota.
Pero no me ves.
Arte: “Drained”,
Lori Earley
Finalista Poesía 12º Concurso
Literario Internacional "Escritura compartida", Centro Escritores/as Nacionales - Cen
Ediciones, Córdoba (2011)
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