domingo, 27 de marzo de 2011

LA IGNORANCIA DEL VERDE


LA IGNORANCIA DEL VERDE



A tu abrazo inconcluso

interpongo

un muestrario acabado de hojas

para malgastar,

preferentemente,

antes del otoño.

Cuando tu boca iniciala la tormenta

me sacudo

como un cerezo en celo

y el trueque de los cuerpos se perfuma

con un hilo gozoso de dulzura.

En tu cama pernocta mi desorden

-a veces puedo tocar

el amor que dejé en tu almohada,

desovillo

la tentación de la carne

y un espasmo de savia irremediable

despedaza tu cuerpo-.



Mis hojas, tus ojos,

son rutas abiertas en el musgo,

son un largo viaje hacia la lluvia.



La ignorancia del verde,

de este lado del sueño,

se parece demasiado a la tristeza.





Del poemario "Todos los hombres que me amaron", Ediciones Literarte, 2012

Mención de Honor Poesía II Concurso Internacional de Poesía y Narrativa Libro Digital “Uniendo fronteras 2011”, Instituto Cultural Latinoamericano, Junín, Bs. As. (2011)


miércoles, 23 de marzo de 2011

HOLLYWOODLAND


HOLLYWOODLAND

“...en el álbum de cromos de la resignación
pegábamos los niños que odiaban los espejos
guantes de Rita Hayworth, calles de Nueva York...”
Joaquín Sabina




Rita, bailemos.

Locas de carcajadas.

Respirando

donde respiran las abejas.

Sin sílabas tardías cruzándote la boca.

Celebrando tu pelo, su amplitud de naranjas.



Rita, bailemos.

Locas de lentejuelas.

Temblando

donde tiemblan los azahares.

Sin muertes que desgasten tu condición de espiga.

Celebrando tu boca, su eternidad de hoguera.



Bailemos con un hombre aprisionado

entre los dedos dulces.

Besando a quemarropa.

Mientras los falsos brujos vaticinan

un destino de rosa enmarañada,

de carne confundida,

de voces migratorias.

Mientras los falsos dioses

agitan nuestros hilos.



Rita, gritemos

la cifra perturbada del verano,

el código del cuerpo.

La mejilla cruzada por un labio de arena.



Yo no quiero saber cómo es estar herida.

Vos tampoco querías.

Pero el dolor sucede.




Fotografía: Rita Hayworth, George Hurrell


domingo, 20 de marzo de 2011

TONO A TONO


TONO A TONO


La noche viene

-tono a tono-

y en mis costados cae

un acre olor de urgencia,

un gesto  rabioso de la carne.

En algún jardín vive un espejo

y un pájaro se rompe.



Tu piel es mi destino

pero en todas las horas

hay buques que no llegan.




Del poemario "Cierta condición nocturna", GPU Ediciones, 2013 
Poema publicado en la Antología Poética "Siete versos, un lírico", Editorial 3+1 (2011) 


jueves, 17 de marzo de 2011

CANCIÓN DE CUNA


CANCIÓN DE CUNA



Ella cantaba 

una canción de cuna 

(arrorró mi niño, 

arrorró mi dulce bastardo, 

arrorró pequeño copa de sed 

que sobrevive en la noche). 



Ella cantaba

una canción de cuna 

y él estaba 

cada vez más lejos. 



Ella cantaba 

una canción de cuna 

(¿y dónde la infancia?, 

¿dónde 

recostarse en la amable inocencia 

de un guardapolvo blanco?). 



Había tanta poesía viviéndola. 

Pero ella prefirió 

el alfabeto de los huesos en ruinas, 

la conjetura loca, 

de la orilla más lejana

(la muerte fue un camino, 

la mordedura del gusano fue 

un lento cuchillo que extirpó 

el trueno y los metales). 



Y él estaba tan lejos.





Arte: "Sorrow Child", Dilka Bear 




martes, 15 de marzo de 2011

LO QUE SABEMOS


LO QUE SABEMOS



Él sabe: 

el cuerpo es la entelequia, 

la botella lacrada celebrando 

las horas dispersas. 

(Alguien la arroja al mar, 

alguien la estampa 

en la tela del agua). 



Él sabe: 

la carne es el acaso mezquino, 

el asombro de arena, 

el chorro de sangre que desmorona 

su rostro de recién nacido. 

(Su rostro de clepsidra herida). 



Se acerca sabiendo 

mi sexo vagabundo. 

Y el verano crece. 

(Cuando él se acerca). 



Yo sé: 

la espera no tiene 

suficientes pájaros vivos. 

El viento no llega.

El reloj fragmenta 

el pie cálido del nido. 

(Cuando él se va). 



Yo sé: 

la ausencia es  clausura. 

Las manos reinan, 

los dedos asumen 

la experiencia de palabra. 

(La palabra no se va, 

pero se van las manos).

  

Entonces 

él pierde su realidad. 


Yo lo disculpo: 

matar es sólo una costumbre.



domingo, 13 de marzo de 2011

CORREGIR EL AZAR


CORREGIR EL AZAR



Él se demoraba en mis heridas,

el alacrán de raso

(el veneno de seda).

Él me  llenaba el hambre

(ese cofre de piernas sin sosiego)

con la destreza de una lengua sin suturas.



En un nido de ojos enredados,

de crímenes sin puño,

hicimos el  amor

con ladrillos de furia.



Ahora sólo resta

corregir el azar

para que sea azahar

y quede algún perfume

después de haber vivido tan poco cielo juntos.

Después de habernos muerto tanto.




Del poemario "Todos los hombres que me amaron", Ediciones Literarte, 2012

Mención de Honor Poesía II Concurso Internacional de Poesía y Narrativa Libro Digital “Uniendo fronteras 2011”, Instituto Cultural Latinoamericano, Junín, Bs. As. (2011)


miércoles, 9 de marzo de 2011

PRÓRROGA


PRÓRROGA 



Hoy quiero

hacer el amor con alevosía. 

Dañarte. Dañarme. 

Mancharte. Mancharme. 

Refundar en tu cama 

la Abadía de Thelema. 



Quiero la prórroga de tu sangre espesa 

cociendo mi negra eucaristía, 

el horno donde un pan profano

 se parte en la boca del fuego. 



Quiero saber a qué huelen tus manos 

cuando deambulan 

por las esquinas rosadas de mi cuerpo, 

y beber del copón de tus milagros 

(Padre nuestro 

no me niegues el cielo 

de saberme su infierno). 



Mañana 

me morderé los puños, 

le cortaré la garganta a la esperanza 

y sabré

-por fin sabré- 

que no somos el uno para el otro.