E. A. P.
“Quizás, del otro lado de la muerte, siga erigiendo solitario y fuerte espléndidas y atroces maravillas.” Jorge Luis Borges
Los sueños que él no soñó.
Los sueños que yo no sueño.
No puedo alcanzarlo con palabras,
pero tengo a mano
un pequeño martillo
para golpear las sienes del insomnio,
hasta que la sangre escriba
el poema definitivo.
El beso lanzado
desde el abismo
para el sollozo viudo
que reniega de las palomas.
El mordisco dipsómano del miedo
para los que tenemos siempre
el viento en contra.
Cien moscas sucias desordenan
el zumbido
de su esqueleto borracho.
Ninguna de ellas vale
una sola de sus lágrimas.
Detrás de los dientes
el gusano empuja:
todos compramos la muerte en cuotas.
Pero los sapos de otro pozo
siempre pagamos de más.
Del poemario "La antigua enfermedad del otoño" (2011)
