ESPERANDO QUE EL SOMNÍFERO HAGA EFECTO

 ESPERANDO QUE EL SOMNÍFERO HAGA EFECTO

Tengo la cabeza apoyada en la almohada

pero el sueño no llega.

Me cuesta dormir.

Me cuesta envolverme con la lengua

como si fuese una chalina hecha de pájaros

y acunarme en palabras blandas.

Me cuesta relajarme,

vaciarme de ideas.

Los pensamientos se agolpan en mis sienes

como lobos infecciosos.

Pienso en tus ojos,

lo primero en pudrirse, seguro,

como se pudrieron los jazmines

cuando la lluvia se pasó de la raya.

Pienso en la muerte.

La tuya, la mía.

Me parece que me ahogo

pero no.

Es un golpe de calor de los 50.

Me siento estúpida

con mi pijama de la Mujer Maravilla.

Cuento ovejas saltando una cerca:

una, dos, tres…

la cuarta me mira.

No salta.

Creo que ella también piensa que me veo estúpida

con mi pijama de la Mujer Maravilla.

Pienso en tus ojos,

en las hormigas que habrán trajinado

tus párpados quietos.

Nombro grupos musicales que empiecen con A, con B, con C.

Abba, AC DC, Aerosmith…

Beatles, Beach Boys, Blondie…

En Creedence vuelvo a acalorarme.

Mi pijama es una bandera de rendición

plantada en los 50.

Pienso en la muerte.

La tuya, la mía.

En lo aburridos que fueron

los dos primeros capítulos de “Twin Peaks”.

Pienso en los poemas de Miyó Vestrini,

en las caricias que son manotazos,

en vos

mirando el papel higiénico

impregnado de tu caca de niño triste.

Pienso que escribir poemas

es como bailar en la cubierta del Titanic.

Entonces todo se funde en negro.

Así terminan las películas que me gustan.

Con el suicidio de la luz.

Buenas noches hasta dentro de un rato

cuando la Mujer Maravilla proteste

empapada en sudor.

 Arte:  Insomnia In D Major, Zhana Viel