FOCAS EN
CANADÁ
A Manuel
El blanco es blanco
como la sombra de la leche más dulce.
Frío
como los rayos domesticados
que no pueden tocar a nadie.
El blanco es una patria que se extiende,
que corre paralela a sí misma.
Y el azul es tan cielo,
tan caer de rodillas.
El blanco discute con los hombres
cuando lo manchan.
Hay hombres con dolor en las manos.
Hay hombres que respiran
la noche entera
y sólo sueñan muerte.
El blanco es blanco
como el gesto de la harina más pura.
Frío
como esto que te digo.
En el blanco se inclinan
para el lado del abismo
los ojos más solos del mundo.
Yo no quiero hablar de sangre,
pero esos ojos,
¿hasta dónde nos siguen?
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