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LAS CARTAS
“Si tu ausencia ¡tan larga! se parece al reposo
De la luna suicida que se ahoga en el mar.”
Leopoldo Lugones
Las cartas son nubes apretando deseos.
Las cartas se cansan.
A veces cavan buscando una sonrisa.
Pero no pueden.
Las cartas son ciervos con cuernos de cristal.
Tan frágiles.
Lo que dicen las cartas se parece a la ausencia.
Son flores que se abren para revelar lo que no es.
Son pactos.
La sangre viaja de espaldas a los caminos.
El semen habla de una muñeca de porcelana que no se toca.
Las cartas.
Las cartas son sillas vacantes.
¿Y quién va a sentarse en este vacío abierto de par en par?
Si las cartas no llegan.
Si las cartas llegan pero no son más que un relámpago de hambre.
Los verdugos siguen la senda de los papeles cansados.
Pero nadie puede despejar la memoria.
La mujer estaba a cien pasos de la luna.
El hombre ejecutaba su castillo de naipes.
Ella se abrazó a un oso de felpa.
Él se bebió los vidrios inflamados.
Nadie necesitó demasiadas explicaciones.
Quedaron las cartas.
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