Este cuerpo dice:
tengo hambre, tengo frío,
tengo deudas de carne que costear.
Tengo que deshacerle la boca
al eufemismo
y trazar pájaros,
trazar una cartografía menuda
en las manos del invierno.
Para que la primavera acierte la senda
y no se dilapide,
y no se caiga
antes de encender el farol.
Mi farol. Tu farol.
Porque un farol apagado
es la excusa perfecta
para no salir de junio,
para abrazarse a junio,
sin ritmo,
sin sudor,
sin una lengua que razone
que lamer heridas
y lamer manos
(como el perro que se excusa por ser
perro)
no son faenas
para una lengua abierta a la palabra.
Este cuerpo dice:
tengo sueño, tengo urgencias
que me remueven las tripas,
tengo que hacer el verso
y deshacer el verso.
Y pisarle la tierra a mis abuelos,
que para eso guardo un abanico
que se cierra cuando olvido el barco que
los trajo
a esta ilusión de barro y siembra
y se abre
cuando mis ojos caen
sobre una pared agrietada
y un mar que también es mío.
Este cuerpo dice:
tengo que vivir.
Te exijo que vivas.
Y me sacude la muerte.
Me barre la muerte
debajo
de la alfombra.
Un poco más.
Un poco más.
Este cuerpo me traiciona.
Alabado sea.
Arte: "My Fake Plastic Love", Shannon Bonatakis
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