VOS, NOSOTROS
Vos nos querés callados,
amordazados con nuestras banderas de hambre,
amordazados con nuestras banderas de bronca.
Callados mientras los otros se van tragando el anzuelo:
somos malos, somos negros,
somos una mancha de vino barato
en el celeste paisaje de enero
(cuidado, pescaditos, cuidado,
no sea que algún día
reviente la pecera a pura lágrima,
se ahogue el Cristo rubio
que empapela conciencias
y un morochito feo se siente en sus veredas
a vender chucherías
con su olor a pesebre).
Vos no querés vencidos,
sin pan, sin poesía,
sin sangre emparentada:
ningún golpe de harina
celebrando el estómago,
ningún endecasílabo nacido de una piedra,
de una flor sin camisa,
de un suspiro de pólvora,
de un suspiro de pólvora,
de un crujido de huesos chocando contra el frío.
Vos, siempre lobo.
Nosotros, ovejas en patíbulo, nunca.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario