PRESENTACIÓN "UN RAYO A TIEMPO"

CAFÉ LITERARIO MENTIRAS QUE VALEN LA PENA

El próximo sábado 23 de junio a partir de las 18:00 hs. en DKFE, Hipólito Yrigoyen 123, Villa María se llevará a cabo el cuarto encuentro del tradicional café de la ciudad en su sexto año.

DESDE BUENOS AIRES NOS VISITA LA ESCRITORA Raquel Graciela FERNÁNDEZ.

Presenta su libro "UN RAYO A TIEMPO". Editorial El Mensú 2018.

Nació en Avellaneda. Recibió más de cien premios nacionales por su actividad poética, otorgados por prestigiosas instituciones. A estos logros se le suman otros obtenidos en España, EEUU, Italia, Chile y Perú. Es autora de los poemarios: “Ojos que miran el cielo”, “Revelaciones”, “Todos los hombres que me amaron”, “Hermano”, “La antigua enfermedad del otoño”, "Cierta condición nocturna", "Como nosotros" (cuadernillo), “Once upon a time” (bilingüe castellano/italiano), "Interrumpidas", "Pretty in Pink" y "Goodbye, Norma Jeane"

NILGÜN 

Con un pájaro

Mi pájaro y yo estamos apresuradamente dormidos 

reflejados en un espejo. 

Nilgün Marmara (1958 – 1987)

Yo dormía con un pájaro 

todas las noches. 

Lo acariciaba con mi lengua áspera, 

como la de los gatos, 

y él supuraba poemas. 

Y los poemas eran llagas 

y las llagas, 

aguijones rojos que nos clavaban 

al ruedo vertical del espejo.

Yo dormía con un pájaro 

todas las noches. 

Yacíamos en una jaula, 

yacíamos en una cama. 

Él se desangraba en barrotes, 

yo, en palabras. 

A veces me lo tragaba 

porque lo confundía con el deseo 

y sus plumas 

eran suaves bailarinas 

barriendo el veneno de mi esófago. 

A veces lo empujaba 

dentro de mi sexo, 

con mis largos dedos de suicidio, 

para que creciera en mi útero 

y yo pudiera parir 

una canción que no doliera.

Yo dormía con un pájaro 

todas las noches, 

cara a cara. 

Una vez salimos juntos al balcón.

Eso fue hace mucho, 

antes de que las hormigas confundieran 

mi cráneo roto en el asfalto 

con una fruta algo podrida 

y tan dulce.

Antes de que la nieve 

empezara a caer para siempre.

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TERESA 

Vampiro 

“Sin tener ojos me mira, sin tener boca me habla, y tu mirada y su voz son 

tan hondas como el silencio de los sepultados.” 

Teresa Wilms Montt (1893 – 1921)

Estoy dormida o estoy rota. 

Un muchacho con ojos de cadáver 

me golpea la boca 

con sus pájaros ciegos. 

Los hombres trepan a mi espalda 

y se degüellan 

con el filo de mis vértebras. 

Hay un hilo de monjas 

hirviendo a mi alrededor, 

abejas negras que aguijonean con salmos 

mi sobredosis de alas. 

Los buches inflados 

con podredumbre 

revalidan 

sus votos de amargura. 

Estoy dormida o estoy rota. 

¿Son mis hijas las que me secan la frente 

con los algodones infecciosos de la ausencia? 

¿Es el amor el que celebra 

el exiguo incienso de mis piernas?

Estoy dormida o estoy rota 

pero todavía no estoy muerta. 

La vida es un vampiro subversivo 

que me devuelve la sangre. 

Podría tomarla, 

calzármela en las sandalias azules de las venas, 

correr, correr, 

llegar hasta el poema 

y beber de sus temblores.

Pero estoy cansada.