jueves, 11 de abril de 2019
martes, 9 de abril de 2019
PARÍS
PARÍS
Las calles son hojas
arrancadas
del diario de una
niña muerta.
Pavorosas.
Luminosas.
Ella las recorre
llenándose la boca
de poemas y de aullidos.
Una disparo de alba
le vuela el grito en cada
esquina.
Arte: "Paris par la fenêtre", Marc Chagall
domingo, 7 de abril de 2019
AVELLANEDA 167 AÑOS - ENTREGA DE DISTINCIONES A VECINOS DESTACADOS
AVELLANEDA 167 AÑOS - ENTREGA DE DISTINCIONES A VECINOS DESTACADOS
Con Patricia Clavijo y Carmen Bruno
viernes, 5 de abril de 2019
miércoles, 3 de abril de 2019
martes, 2 de abril de 2019
HIJOMÍOHIJOTUYOHIJONUESTRO
HIJOMÍOHIJOTUYOHIJONUESTRO
Cuando caíste la piel no se agotó en esquirlas.
La sangre no hizo ruido.
Fuiste un párpado más
en el asombro de la nieve.
Otra cuota de frío.
Podría hablar de Patria.
Podría contar medallas
(o descontarlas).
Pero me quedo con tus primeras letras.
Tu pelota de fútbol.
La tibia mariposa
que respiró en tu boca aquel verano.
El pelo de esa chica.
Cuando caíste la voz fue un golpe de recuerdo.
La Muerte no hizo ruido.
Fuiste una gota más
rebalsando la copa de la ausencia.
Otra pulsión de miedo.
Pero aún miro tus manos.
Y tu risa le lava, todavía,
la cara a la mañana.
Hijomíohijotuyohijonuestro.
Arte: Oswaldo Guayasamín
lunes, 1 de abril de 2019
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