sábado, 31 de marzo de 2012

SE NECESITAN


SE NECESITAN

"¿Quién necesita poetas?"  - Fedor Sologub



Se necesita  alguien

que desee a una mujer que ya no ama

y le siembre en los muslos

un mapa intenso de mariposas apócrifas.

Se necesita una taza de café

para lavar

la mala memoria de los días.

Se necesitan semáforos.



Se necesitan Barbies impecables:

piernas largas,

culos parados,

lágrimas de plástico azul.

Se necesitan políticos infectos,

 que se apuñalen entre ellos

(con los ojos)

y nunca se maten:

entre bueyes no hay cornadas.

También se necesitan bueyes.



Se recitan maestras, contadores,

leguleyos,

vecinas que purguen con sus lenguas

las veredas del barrio.

Se necesitan trajes italianos

y perfumes franceses

Se necesitan sapos de jardín.

También se necesitan vacas lecheras.



En fin, se necesita todo.

O casi todo.



¿Quién necesita poetas?



  
Arte: Ania Tomicka


domingo, 25 de marzo de 2012

LAS BRONTË



LAS BRONTË



Las hermanas vagan por la casa,

el lugar de reposo

donde esconden la piel

y recomienzan la seda de los días

con cada cosa en su lugar.

Con las coordenadas de la soledad

marcando el punto exacto

donde el té se transmuta en ceremonia.



Las hermanas tiemblan como ciervos tibios

encerrados entre paredes de papel.

Arrastran un dolor

por cada letra del abecedario.

Sostienen con un hilo de palabras

la forma de la huida.

Pero no huyen.

Flotan.

Se enmohecen.

Se vuelven transparentes.

La noche va haciendo pie

en sus pulmones férvidos.

Una tras otra caen

como moscas dulces.


Las hermanas tienen la voz

pero no saben

cómo empezar a vivir.



Entonces mueren.



Lágrima

sobre lágrima

sobre lágrima.



En el polvo. 




Arte: "The Brontë Sisters", Tascha 

Del poemario "La antigua enfermedad del otoño", Ediciones de la Iguana, 2011

2º Mención Poesía “Concurso Bodas de Oro 2011”, SADE Seccional  Atlántica, Mar del Plata, Bs. As. (2011)

martes, 20 de marzo de 2012

RACCONTO


RACCONTO 



Hubo un roce de piernas atrevidas 

debajo de la mesa, 

copas de vino entrechocando el aire 

y besos apurados, 

una exceso de gozos y de mieles, 

un zodíaco celeste de gemidos, 

una canción que derrotó a la muerte 

por un breve segundo. 

Hubo un  amor que supo despertarme 

de mi sueño incólume de princesa 

y un arrebato que tiñó los días 

con el púrpura ferviente del deseo. 

Hubo una historia escrita con la boca, 

con la piel, con el celo, 

con la prisa 

de todos los sentidos. 

Hubo una virgen que rasgó su manto 

y coronó su sexo con estrellas.


Queda poco de lo que hubo. 


Quedamos nosotros. 

Yo, mordiendo los secretos medievales 

que aún me ensucian la boca. 

Él, que me mira en silencio 

y no comprende 

por qué lloro cuando hacemos el amor.




Arte: "My Blood Is Tasteless", Margarita Surnaite


jueves, 15 de marzo de 2012

DIECISIETE (DANCING QUEEN)


DIECISIETE (DANCING QUEEN)

You are the Dancing Queen, young and sweet, only seventeen…



Me miro al espejo,

y por esta vez,

no encuentro ojeras ni fotos de apatía,

ni musgo creciendo en los guijarros

que ruedan mi hermosura.

No hay mariposas muertas en mis alas,

ni preguntas abiertas como llagas

socavando

las hélices radiadas de mis pájaros.

El espejo se rinde ante mi canto

de sirena que orquesta

el eco innumerable de los mares.

Soy una encantadora de serpientes.

Tengo un sol en el alma,

tengo la vida abierta saltándome en las venas.

Y me pruebo un vestido

que usé hace muchos años,

un vestido estridente

con luces y volados,

un vestido que sabe que el futuro se inclina

ante la dulce reina

que danza en los pasillos de la escuela.



Retoco un maquillaje algo cargado,

me sacudo ecuaciones y conciencias,

y por esta vez,

sólo por esta vez,

vuelvo a tener

diecisiete años.






  

domingo, 11 de marzo de 2012

DÍAS NEGROS, DÍAS BLANCOS



 DÍAS NEGROS, DÍAS BLANCOS

“Y cada día encontramos a alguien
que involuntariamente nos pregunta
sin abrir siquiera la boca:
¿Cuándo? ¿Cómo? ¿Y qué viene después?”
Jaroslav Seifert



Habrá días negros.

Habrá días blancos.



Habrá días negros.

Habrá días de silencios incurables,

de lagartos flotantes

caminando su fuga

sobre un paisaje de vidrios rotos.

De perros pudriéndose sin culpa

al costado del camino.



Habrá días de dedos oxidaos.

De gestos ateridos objetando la seda

de mis voces escritas.

Con la frustración hecha tierra.

Con un guante de raso girando

sobre los goznes de todas las puertas.

(hace un siglo de puertas disparabas

para matar al mundo).

Habrá días sin tiempo para hallar un cuerpo vivo.

Con alas de búho rasgándote la espalda.

Un aleteo sin talismanes que rescaten tu risa.

Días llamados al destino de morir.

A tapiar

tu sótano de bestias crujientes.

A entender

el espasmo flotante del alma.



Habrá días para cerrar

los ojos más solitarios del mundo.

Los ojos con límites precisos.

Los ojos ávidos por salir de la jaula.



Habrá días blancos.

Habrá días blancos porque la vida insiste

(más allá de los lugares comunes).




Arte: “Calla Lily, Robert Mapplethorpe

Del poemario "Hermano", El Mensú Ediciones, 2011
1º Premio Poesía XXXIII Concurso Literario Nacional  “Ayacucho 2011”, Agrupación Impulso de Bellas Artes, Ayacucho, Bs. As. (2011)


domingo, 4 de marzo de 2012

MARY


MARY

A Mary Shelley



Ella es una boca que susurra

sentada a la diestra

de un animal imaginario.

Reparte su voz en candelabros

para mitigar

la trama de la noche.

Nada le ganó a la tierra,

pero deja caer

su música de palabras.


 
Ella es una caja vacía

sentada a la diestra

de un hombre ahogado.

Envolvió su corazón

en un grito de humo.

Parió a sus hijos

para que fueran huesos prematuros.

Nada le ganó a la tierra,

pero sigue diciendo.



Todos necesitamos un cuerpo para morir.

Pero a veces

ni siquiera eso alcanza.




Arte: "A Portrait of Mary Shelley", Sarah Dolby

Del poemario "Cierta condición nocturna", GPU Ediciones, 2013

3º Premio Poesía Concurso "96 Aniversario Periódico La Idea" - Multimedios "La Idea", Lanús, Bs. As. (2011)