domingo, 6 de marzo de 2011

SIX FEET UNDER


SIX FEET UNDER



Una gota de piel

se interroga

en el borde de los cuerpos sin lucha.

Ella no soporta el roce de las sábanas

pero intenta

que él se abra a su desorden.

De eso no se habla.

Ellos son de esas personas que niegan las pequeñas muertes.



Ella rompió una caja.

Rompió tantas cosas.

Algo se le rompió adentro.

Sabe que él quiere golpearla.

Pero ése no es el trato.

Ellos son de esas personas que no hablan con extraños.



Aprietan nudos.

Esa es la vida que eligieron.

Él va a dejarla llorar.

Hasta que se aburra.

O hasta que se duerma.

Ellos son de esas personas que desconfían del crepúsculo.



A ella

todos los poemas de amor le parecen innecesarios.

Sigue insistiendo en ser una en el espejo.

Pero se repite.

Un montón de carne pálida que tiembla.

Estirando el hambre.

Ya no sabe cuál fue el trato.

Ellos son de esas personas que cenan a las 8:30.



Y después hacen los deberes.




Del poemario "La antigua enfermedad del otoño", Ediciones de la Iguana, 2011

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