viernes, 24 de diciembre de 2010

DOLOR


DOLOR  

“La muerte tiene al principio el rostro de lo que no pudo ser.” - Antonin Artaud   



El dolor es cierto. 

Sólo me queda desatar las manos 

y ver mi voz cantándole al ausente. 

Cuando escribo. 

Estúpido consuelo 

deletrear el ruedo de la pena, 

poner la soga al cuello del abecedario. 

Para que cada palabra tenga su muerte. 

Para que cada jardín tenga su ahorcado. 

Como en la Rusia blanca.   



Nada en sus ojos de gato 

pensando un pájaro. 

No sabía 

donde poner el corazón.   



El lobo de hielo se va. 

Con sus molinos de nieve defectuosos.
 
Con sus heridas solas.

Lamiéndose la vida que no alcanza 

La médula jamás domesticada. 

Y esa lluvia maldita.   



Le toca al viento deshacer al hombre. 

Le toca a Dios voltear el rostro. 

Otra vez. 

Con vergüenza. 

Con el temor de haberse equivocado. 

Porque yo rezaba. 

Iba buscando el sótano del miedo. 

Rogándole a las piedras 

(casi como si adivinara el horóscopo de los mendigos).

    

Mi hermanito no. 

¿Qué le digo a mamá? 

¿Cómo le cuento las baldosas blancas, 

el atroz crecimiento de las uñas, 

la inmovilidad total del lobo? 

¿Cómo le nombro ese olor de animal apagado?   



Setiembre se arrancó de un tirón la primavera. 

A la mierda con todo.




Del poemario "Hermano", El Mensú Ediciones, 2011


No hay comentarios:

Publicar un comentario