jueves, 25 de febrero de 2010

E. A. P.


E. A. P. 

“Quizás, del otro lado de la muerte, siga erigiendo solitario y fuerte espléndidas y atroces maravillas.” Jorge Luis Borges 

   

Los sueños que él no soñó. 

Los sueños que yo no sueño.

No puedo alcanzarlo con  palabras,

pero tengo a mano

un pequeño martillo

para golpear las sienes del insomnio,

hasta que la sangre  escriba

el poema definitivo. 



El beso lanzado

desde el abismo

para el sollozo viudo

que reniega de las palomas.

El mordisco dipsómano del miedo

para los que tenemos siempre

el viento en contra. 

Cien moscas sucias desordenan

el zumbido 

de su esqueleto borracho.

Ninguna de ellas vale 
 
una sola de sus lágrimas. 




Detrás de los dientes

el gusano empuja:

todos compramos la muerte en cuotas. 



Pero los sapos de otro pozo

siempre pagamos de más.



Arte: "Edgard Allan Poe", Leah Saulnier  

Del poemario "La antigua enfermedad del otoño", Ediciones de la Iguana, 2011

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