domingo, 30 de agosto de 2009

EL HUECO


EL HUECO



Debajo del sudor y la saliva,

de las estrellas binarias de los cuerpos

girando en el espacio del amor

como fuegos eternos.

Debajo del volcán y de la rosa,

de todo lo que domesticamos,

de los avisos fúnebres, las cruces

y  la parcela de nuestro corazón

donde enterramos esas muertes

que nos fueron ajenas.

Debajo del poema y de la lluvia,

de las promesas rotas y los barcos

que tripulan los locos y los ciegos

y jamás llegan a un puerto seguro,

el hueco.

La imposibilidad de prolongarse en el otro.

La vacuidad de todo lo que existe.




Arte: “Tear me apart”, Linnea Strid

2º Premio Poesía – “Concurso Nacional de Poesía y Cuento Agua Clara” - Fundación CATHEDRA, Ciudad de Bs. As. (2006)


jueves, 27 de agosto de 2009

SAXO SEXO


SAXO SEXO



Saxo. Sexo.


Sostengo con mis manos sudorosas

el precioso instrumento.

Mis dedos se emplazan dulcemente

en su aura fugitiva

con la sabiduría innata de las fieras



Sexo. Saxo.


Boquilla, labios  y saliva,

la puntual melodía del latido.

La música del cuerpo humedeciendo

la noche inmensa,

y una escala que zumba con el brío

de un enjambre furioso.



Saxo. Sexo.


Digitando el gemido

voy arrancando notas  y temblores,

empapando mi voz casi agotada,

sembrando cicatrices que no duelen,

cauterizando el color del grito.



Saxo. Sexo.


Me voy de mí en el líquido anhelo

del candil y la luna.

No necesito más que mi virtuosa boca

y un pulgar atrevido

para encender de golpe las estrellas

e infringir el silencio.




Arte: "Saxo-sexo", Jon-Juanma 


domingo, 23 de agosto de 2009

ORFANDAD


ORFANDAD


En el fondo del baúl

de los juguetes

la más triste de las muñecas

ha sido olvidada.

Está desnuda y tiene frío.

Sus ojos de vidrio pintado

lloran sin lágrimas

su irrevocable destino de huérfana.



Arte: Marion

Del libro "Revelaciones", Ediciones Raíz Alternativa, 2007

lunes, 17 de agosto de 2009

A VECES VUELVEN


A VECES VUELVEN


"Hay tantos muertos que me llaman..."
Vicente Huidobro


A veces vuelven.


Nos acechan

en los desfiladeros esfumados del sueño,

los muertos que matamos

con una letal sobredosis de olvido,

los muertos que despalabramos.

Vuelven,
 

vadeando sobre nuestras humedades,

reptándonos las venas,

señalando la mesa  inconmovible

de una sala de autopsias.

Vuelven,

franqueando la intemperie,

refutando la doctrina del viento,

reeditando pasado.

Vuelven

inoportunamente autoexhumados,

muertos incómodos,

cadáveres arduos.



A veces vuelven.



Vuelven.


Y preguntan.

Arte: Marta Orlowska


domingo, 16 de agosto de 2009

AMOR


AMOR


En el borde filoso de la noche

mi cuerpo

altar donde ofrecerme

en la primitiva ceremonia

que desata los desvelos de la carne

y engendra amapolas en la memoria.



Del poemario "Revelaciones", Ediciones Raíz Alternativa, 2007 


domingo, 9 de agosto de 2009

PASIONARIA


PASIONARIA


 
Devoraré las sobras

de tu rojo corazón de alas impávidas,

 colibrí en perpetuo movimiento,

sístole y diástole.


Comeré las migajas

del festín lujurioso de tu cuerpo,

dulce campo de amapolas pálidas

desbordadas de luna.

Seré ese perro fiel

que lamerá tus manos

bajando los ojos mansamente

al oír tus palabras imperiosas.

Esclava del latido de tus sienes

seré sumisa y tierna

como la brizna de hierba que se inclina

ante el poder del viento.

Y cuando llegue, por fin,

la negra hartura

y me apartes, ingrato, de tu vida,

definitivamente,

me ahorcaré con el esparto de tus venas,

me ahogaré con tu sangre y con tu bilis,

me clavaré en el corazón,

como un puñal,

tu mirada de hielo.


Mención de Honor Concurso Nacional de Relato, Cuento Corto y Poesía “Fantasías 2006”, Grupo BASESLITERARIAS.COM (2006)


domingo, 2 de agosto de 2009

NO TE LLAMABAS ALICIA


NO TE LLAMABAS ALICIA
 
  A Patricia

 

No te llamabas Alicia,

pero corrías detrás de un conejo

o de un sueño,

detrás de un reloj que inaugurara

el tiempo del amor

en tu carne encelada.



No te llamabas Alicia,

pero te sedujo la tibia madriguera

abierta al pie de un cerco,

el mórbido hueco prometedor

de otros mundos y otros jardines,

y te dejaste caer en el secreto pozo

como una flor ingrávida.

Caíste lentamente,

flotando casi,

desafiando a Newton

y a todas las manzanas del Universo,

y tu mirada alucinada

fue descubriendo

en las imposibles paredes de la madriguera

los rostros atentos de tus padres,

los libros de veterinaria que te quitaron
  
tantas horas de sueño,

el cuerpo desnudo de tus anhelos

y el ridículo empapelado

de tantos cuartos de hotel

donde el amor

parecía inofensivo.



No te llamabas Alicia,

y por eso tu caída culminó

sobre la agonizante cama de un hospital,

donde te esperaba la Muerte

con los brazos abiertos,

mientras un conejo

o un sueño

se alejaban

por un largo pasadizo

que desembocaba en el insondable futuro.



El reino del absurdo es éste,

donde el amor enferma

y las muchachas que no se llaman Alicia

hacen cola para morirse,

mientras maúlla un triste gato

huérfano de espejos.





2º Premio Concurso Nacional de Literatura "Pasional" - Fundación Cathedra, Ciudad de Buenos Aires  (2006)